AUX CHAMPS D*OR DU CAUIBO0 1G7 



toast mal rendu. On piétine les cadavres roulés sous les 

 tables. Les verres sont rougis de san«^... 



Parfois, un incident sollicite pour un moment l'atten» 

 tion générale, et provoque des rafales de rire, des oura- 

 gans de bravos, des tempêtes de jurons. 



[]n Irlandais parie de boire d'une haleine quatre gallons 

 de wisky, et crève bravement, le broc aux lèvres, à moitié 

 chemin. 



Là-bas, un duel au couteau. Quelques éclairs d'acier. 

 Des grognements sourds, un jaillissement rouge, puis, un 

 des deux combattants lâche son bowie-knife, porte ses 

 mains à son ventre béant, fait quelques pas, s'empêtre 

 dans ses boyaux et s'abat raide mort. 



Plus loin, des cris, des protestations. 



— Pas ici!... pas ici!... vocifère Sam TEmpoisonueur» 

 d'une voix dominant l'effroyable tumulte. 



— Hein !... quoi?... qu'y a-t-il ? 



— Vous feriez tout sauter, hurle le bar-keeper. 



— Mais quoi?... 



— r C'est Jemray et Reuben... 



— Ahl... ah!... champion d'Irlande et champion 

 d'Angleterre... 



— Une querelle I 



— Un match ? 



— Un duell... 



— Au couteau ?... 



— Ah ! bien oui I... c'est à faire frémir... 



— Voyez l'agitation de Sam. 



On entend la voix du bar-keeper. 



— J'en ai deux barils dans ma cave. 



— Donne-les, hurlent Reuben et Jemmy rendus tout 

 pâles par l'ivresse et la fureur. 



— Oui! mais vous allez vous installer à cent yards 

 d'ici. 



» On vous apportera les barres de fer rouge quand 

 vous serez prêts. 



