AUX CHAMPS d'or DU CARIBOU 199 



dents ne peuvent atteindre ses poignets serrés étroite- 

 ment à sa poitrine. Il va tenter ensuite de les user sur les 

 quartz. Mais combien de temps perdu, peut-être inuti- 

 lement, quand ses frères ont certainement besoin de son 

 aide. 



Oh! être libre de toute entrave, et se sentir entre les 

 mains une bonne carabine... un couteau... une barre à 

 mine, un simple bâton... peu importe l'arme, pourvu 

 que la lutte soit possible... fût-ce contre dix... contre 

 vingt... contre cent!... 



Oh! vie plus être ligotté comme un bétail et pouvoir se 

 ruer sur les gredins qui l'ont trahi, et mis dans l'impos- 

 sibilité de retrouver ses frères ! François sacrifierait vo- 

 lontiers pour cela dix années de sa vie ! 



Mais, est-ce une illusi r? ces craquements rythmés 

 sur les gravats pleins d'aspérités... c'est la marche d'un 

 homme... quelqu'un s'avance. .. Un ennemi, sans doute. 



Les pas s'arrêtent. François allongé sur le ventre aper- 

 çoit une paire de bottes en cuir fauve. L'homme se baisse, 

 lui met une main sur l'épaule et essaye de le retourner. 

 Son autre main tient un couteau. Il respire bruyamment, 

 ayant marché vite sur le sol croulant. 



— Allons! ûnissons-en, dit François affreusement con- 

 gestionné, les oreilles bourdonnantes, les yeux voilés de 

 rouge. 



— By God I c'est bien lui, murmure une voix nasale, 

 à l'affreux accent yankee. 



La main brandit le couteau, et François s'attend intré- 

 pidement à sentir dans ses chairs le froid de la lame. 



Le bowie-knife effleure doucement ses mains, tranche 

 d'un coup sec la dure tresse de chanvre, et la voix tou- 

 jours aussi nasale, mais rude et affectueuse, murmure, 

 attendrie : 



— Pauvre petit!., j'arrive à temps... comme ils me 

 Tont arrangé... 



