


Jahraang XLVI. 
Brit 22. 
. Ein Rovembertag. 
Von ©. Budheim. 
(Nahdrud verboten). 
1 Nebel und wiederum Nebel! Acht jchon 
ijt’8 und faum noch hat ‚fi der Tag der 
finteren Umarmung der Nacht entwunden, bleiern, 
dde und grau jcheint er herein in mein senfter. 
Sch wollte heute jchaften — Ichaffen! Aber jchon 
fühle ich, ich fomme zu nihts! Schwer nur habe 
ich vom Bett mich trennen fünnen, obwohl auch hier 
die Stimmung fehlt, die. den weichen Pfühl als 
molligen, warmen Hort empfinden läßt: ein feiter, 
falter, eifiger Tag, der mit rachendem roft und roten 
Wangen ung Eisblumen ans Fenjter malt; ein heulen- 
der, jaujender Sturm, der das Gebäude in jeinen 
Grundfeiten erjchüttern macht und die Scherben er- 
flirren läbt; ein Negen, der am senjter wie ein Sturz- 
bach, niederprafjelt — nichts, nicht3 von alledem! 
E3 „niejelt“! Ein Jwitterding, etwas lnfaß- 
bares, Trauriges legt fich wie ein Schleier, wie Ge- 
wänder des Todes über alles und alle! Und unfer 
Herz, unjere Seele jind -eingepreßt und eingejchnürt 
von. den Dunklen, grauen Schleiern — Ahnungen ! 
Wohin du jtehft, grau in grau, nah alles und feucht 
und jchlüpfrig. Die Bäume jtrecen dir zitternd 
ihre fahlen, jchwarzen Yweige entgegen, wie eine 
abgezehrte, magere Bettlerhand in dunkler, jtürmi- 
cher Nacht; auf den Straßen ballt fich der Schmus, 
er wird feuchter, jchlüpfriger, dat es dir graut, wenn 
der Gefahren du denfit, die in ihm fich bergen. 
An den Häujern hängen Nebelfegen, Erinnyen, 
die das bedauernswerteite Gejchöpf auf Gottes weiter 
Erde — Menjch nennt es fich — mit qualvollen, 
ichmerzlichen Erinnerungen verfolgen, die ihm in 
grauetem, traurigjtem Lichte die Gegenwart zeigen, 
die jeinen Blic in eine todestraurige Jukunft richten. 
Sch jtehe am zyenfter und jchaue in Diejes Chaos, 
in Ddiejes träge Tröpfeln und Näfjeln und Stlatjchen, 
und eine unendliche große Traurigfeit erfüllt mich 
und greift mir an< Herz und würgt an der Kehle — 
ih) Tann der Träne nicht wehren... . 
Wozu all dies Kämpfen, wozu? Wozu dies Plagen 
und Mühen? Nur, um in diejem Leben, das doch 
aus nichts als aus diefem „eniejel“, diejem wider- 
wärtigen, unfaßbaren Nichts beiteht, exiitieren, vege- 
tieren zu können? It’ nicht fait jchöner, dem ein 
Ende zu machen und fich hinlegen und jich einhüllen 
lafjen von diefem Totenjchleier, zurückkehren zur 
Natur, ein Gleiches unter Gleihem?? Smmer weiter 
ichleppen feinen Baden, den Sammer und Kummer, 
um jchließlich durch Taujende von böjen Erfahrungen, 
von Taujenden und aber Taujenden aller Soeale, allen 
Vertrauens und aller Hoffnungen beraubt, ein früh- 
verbitterter, früherarauter, herber Menjch in Nefi- 
gnation und Menjchenverachtung ein Leben von jich 
zu werfen, das einen jtetS nur betrogen, jtetS nur 
in jedem neuen Freunde einen größeren Schurfen 
hat erkennen lajjen. 
Dunfel und finjter ijt’3 in meiner Seele und 
feines Menjchen Wort fönnte je mich tröjten, mic) 
retten! — — — 
Da plöglich, horch, aus meiner Arbeitsitube ein 
heller Pfiff und noch einer, ich laufche mit allen 
Sinnen — und nun ein leijes, verhaltenes Jwitichern, 
ein wonniger, halblauter Gejang, und dann ein 
Subilieren aus voller Bruft, ein Quellen der Töne, 
ein hohes, fröhliches Aufjubeln und nun wieder ein 
leijes, verhaltenes Loden! 
Und wie von Zauberhand verweht jind all die 
trüben Gedanfen! Ein ander’ Bild, o welch wun= 
derfam Bild zauberjt du, Liebling, mir mit deinem 
Gejang! Ein tiefes Leuchten tritt in mein Yluge, 
und ein ftilles, inniges Lächeln äleitet über meine 
Züge. — — 88 ijt Sommer, glühheißer Sommer. 
Um die Mittagszeit. Cine weihevolle Stille herrjcht 
rings im Walde, ein jo unendlich chöner, Fräftiger 
Harzduft entjtrömt den Tannen und Stiefern, jajt 
glaubt man, ihn greifen zu können, wie jo mit ge- 
weiteter Bruft und weitoffenem Munde den Gottes- 
odem man genießt! 
Sch liege am Nande einer Eleinen, halbhohen 
Schonung, vor mir eine üppig grüne Waldwieje und 
weihevolle, heilige Stille rings um mid). 
Da plöglich, zu meiner Seite, tönt aus den 
Kiefern ein Gejang, bald aufjubelnd, bald getragen, 
bald fröhlich zwitjchernd, bald fi) formend zu runden, 
abgejchlofjenen, feierlichen Tönen. Sch liege umd 
faufche; laujche atemlos und ftill und jelig, und nur 
ein Wunfch ift in mir: möge er nicht verjtunmen, 
der liebliche Sänger. 
Wie Antwort tönt dag Echo von der fernen 
Waldwand her, und al3 wilje er’s, der Künftler, 
läßt ftets er erjt fein Lied verflingen, ehe er mit 
neuen, jubelnden Tönen beginnt. 
