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Il est pour le blessé , gisanl dans la poussière , 

 Dn ange au doux regard qui vient lui dire ; espère , 



Dont la main le guérit. 

 Ainsi , Jeanne en ses bras prend la cité gisante , 

 Kéchauffe sur son cœur la triste agonisante 



Qui renaît et sourit. 



Ces vertus , ces douleurs , cette héroïque femme, 

 D'un invincible amour le zèle généreux , 

 Lille ! c'est Ion cœur, c'est la sœur de ton âme 

 Que j'évoque à tes yeux. 



Tu t'abreuvas aussi bien souvent de tes larmes , 

 sang de Lydéric , ô mère des guerriers ! 

 toi , que réjouit avec le bruit des armes , 

 Le bruit des ateliers. 



Tu ris dans les combats , ces jeux de ton enfance , 

 Mais tu plains les douleurs , prompte à les pressentir ; 

 Ton cœur a trop gémi du poids de la souffrance , 

 Pour n'y point compatir. 



Ton berceau fut la mer qu'agitait la tempête , 

 Puis le Saxon t'a vu au milieu des marais ; 

 Tu grandis , et , plus lard tu reposais ta tête, 

 A l'ombre des forêts. 



Tu te sentais déjà future souveraine 

 Du sol créé par toi , qui voulait t'engloutir ; 

 Il te fallut lutter sur ton mouvant domaine 

 Pour te l'assujétir. 



Un jour, tu respiras. Fertilité , richesse, 

 Puissance, honneurs , payaient un si constant effort , 

 Et l'Orient lointain célébrait la sagesse 

 Delà cité du nord. 



