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plusieurs heures , quand nous saluons avec plaisir la seule gloire qui 

 vous manquait et qui vous vient , sur cette terre où il y a île si belles 

 choses a chanter, quand l'heure sonne où les vers vont grandir avec 

 nos murailles, quand d'ailleurs la France nous fait de la gloire tous 

 les jours, quand la poésie qui s'élève a besoin de défenseurs , de 

 protecteurs, de toute votre estime, de tous vos encouragements, 

 ajoutez , vous le pouvez , de tant de conseils. Si nous n'épanchons pas 

 ici tout notre cœur, si nous gardons à part nous ce que notre devoir 

 peut-être nous ordonne de dire , qu'il soit du moins bien entendu 

 que ce n'est pas par inditférence , mais par défiance de nous-mêmes 

 et par discrétion. 



» La poésie n'est, ni l'expansion démesurée, ni la concentration qui 

 se réduirait pour ainsi dire à une essence de la pensée. Autre obser- 

 vation , Messieurs , dans l'intérêt de la jeunesse. L'auteur de Lyderic 

 marche avec modestie , mais d'un pas ferme sur les traces do Fénelon 

 et de Racine ; nous ne craignons pas qu'il leur attribue sa diffusion , 

 ses langueurs, ses défaillances. Le poète du siège de Lille s'est pro- 

 posé pour modèles, chez les Latins , qu'il connaît, Virgile et Horace, 

 excellents guides ; mais il ne faut pas renouveler Ronsard , ni risquer 

 dans notre langue des expressions ou des tours qu'elle n'admet pas. 

 Il a pour maîtres , parmi les Français , Bossuet et Corneille dont l'imi- 

 tation est si difficile , surtout lorsque l'on veut combiner leur manière 

 avec celle d'un contemporain , qui , malgré son génie, ne peut qu'é- 

 garer. Nous ne serions pas surpris que l'élève de tous ces grands 

 écrivains ait cru les entendre lui donner de mauvais conseils. Pour se 

 permettre la simplicité de Bossuet, les rudesses de Corneille , il est 

 bon d'avoir quelque chose de leur grandeur. La famiharité de Bossuet 

 est toujours digne. La parfaite clarté accompagne la brièveté de 

 Corneille. Corneille surtout est sobre d'images, et peut-être n'est-il 

 rien, dans la poésie, de plus poétique que l'émotion qu'elle produit , 

 répudiant toute image , par la seule énergie de la pensée toute pure 

 et du pur sentiment. Qu'il mourût , s'écrie le vieil Horace ; rends- 

 moi mon enfant , s'écrie la mère de Florence, et le lion a tressailli 



