— 244 — 



Qui ne chaulaient pas dans sa gamme, 

 Chose assez difficile, hélas ! Car, sur mon âme, 



Ce monsieur-là changeait , dit-on , 

 Souvent , et trop souvent , de mesure et de ton. 

 Un soir donc , il s'emhusque , il ramasse une pierre , 



Il la lance au pauvre chanteur, 

 Et l'atteignant au cœur, 



Il le couche sur la poussière. 

 Tout le hameau s'indigne cl réclame à grands cris 



Contre ce trailement inique, 

 Quand le savant répond : — « Mon Dieu! mes chers amis, 

 u Je vous tien^ , en culture , hommes de très-haut prix , 

 » Mais vous n'entendez rien , mes braves, en musicpie ; 



» Et votre gentil rossignol 

 » Venait de nous croquer un très-beau si-héniol. 

 » Au nom de l'art, j'ai dû punir cette licence. » 

 — Cl Eh ! monsieur le savant, votre art, votre science, 



Répliqua l'un des villageois, 



» Auront-ils assez de puissance 



B Pour remplacer la douce voix 



» Qui sut nous charmer tant de fois, 



1) Qui nous était si sympathique ! » 



Ce sont là de ves coups, messieurs ilc la critique. 



Lorsqu'il arrive qu'un auteur 



De vous déplaire a le malheur , 

 Pour n'avoir point été chez vous chcnlicr son thème. 



Alors sur lui vous criez anathème 1 

 La plume est dans vos mains, vous décrétez sa mort : 

 De notre rossignol il subira le sort. 

 La tuile est ramassée : elle vole, elle tombe; 

 L'auteur, nouveau Pyrrhus, sous son lourd poids succombe 

 Mais le public est là, qui tient sa haute cour. 

 Et casse votre arrêt en jugeant à son tour 



