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N'est-ce pas ce séjour qui, par un sort contraire, 



Proclame encor l'orgueil des maîtres de la terre 



Et ménage un asile à l'humble pénitent ! 



Dans ces lieux tout parés d'un éclat insultant , 



De l'art imitateur en vain brille l'image ; 



Leur pompe n'obtient pas mon adultère hommage. 



Beaux-arts, arts mensongers, m'écrié-je en courroux, 



Devant les grands toujours serez-vous à genoux? 



Qu'importe, Escurial, que ton palais magique 



Etale fièrement un luxe magnifique, 



Si parmi les splendeurs dont il est couronné 



On lit: « honte de l'homme et de Fart profané? » 



Qu'aperçois-je? une tombe... en proie à cette idée,... 



D'un désir violent mon ame est possédée 



Oui , je veux m'enfoncer dans le secret séjour 

 Où sous un marbre froid , loin des regards du jour , 

 Dort la cendre des rois. Salut, urnes fameuses, 

 Nobles tombeaux! parlez. Vos pompes fastueuses. 

 L'orgueil qui vit encore dans ces inscriptions 

 Retracent- ils du moins de grandes actions? 

 Quelque heureux souvenir, qui , doux écho de gloire. 

 Du présent douloureux console la mémoire 5 

 Des exploits illustrant le renom castillan? 

 Sépulcres, répondez !.... Avec un son brujant 

 S'ébranlent tout-à-coup les portes souterraines. 

 Ma torche meurt. Suivant des routes incertaines, 

 Sans guide désormais , égare , hors de moi, 

 Mille horribles pensers glacent mon cœur d'effroi. 



toi qui, de laurier la tétc couronnée , 

 Des austères vertus marches environnée , 

 Mais, empruntant des vers le cliant niclodicux, 



