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Au mois où le Lion nous darde tous ses feux, 

 Le sillon de l'cclair couper un moment l'ombre 

 Et l'horreur s'augmenter par cette clarté sombre; 

 Ses farouches guerriers frappent l'air de leurs cris, 

 Ce sont eux ; leur orgueil doit nous l'avoir appris. 

 Sous le bruit des marteaux les enclumes gémissent , 

 Le dieu du feu commande et les forges rougissent. 

 Honte ! mon pays ! Peut-être pensez-vous 

 Que leur glaive insolent , ministre de courroux , 

 Accourt vous imposer les lois de la victoire : 

 Non, non, pour vous encor ce serait trop de gloire; 

 Ils viennent vous ofïrir des chaînes et des fers, 

 Ils vont flétrir des bras dignes de leurs revers. 



A cet indigne bruit qui frappe son oreille , 

 L'Espagne , grande encore , et tressaille et s'éveille. 

 Dans le juste transport d'une héroïque ardeur, 

 Le volcan de son ame éclate avec fureur ; 

 Des tyrans consternés fuit la bande farouche. 

 Vengeance ! C'est le cri qui sort de chaque bouche, 

 Et le Tage a redit : Vengeance ! Où sont-ils donc. 

 Ces colosses menteurs et d'opprobre et d'affront 

 Qui dévoraient nos biens dans leur lâche insolence ? 

 Fleuve sacré , réponds. Notre gloire commence 

 Et la leur a fini. Toi , joyeux , triomphant , 

 Devoir s'éterniser le renom castillan, 

 A l'abîme des mers au loin étincelante» 

 Tu roules le torrent de tes ondes sanglantes 

 En disant hautement : Les tyrans ne sont plu» î 



doux triomphe ! ô gloire ! ô jours inattendus ? 

 Comme l'espoir renaît dans mon ame flétrie ! 

 Je pourrai donc encor célébrer la patrie ! 



