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Mais de Pomone enfin mes pieds touchent l'autel , 



Où la foule dépose un tribu solennel : 



Cette pompe rustique a passé dans mou arae ; 



Et la religion m'embrase de sa flamme. 



Vous arbres du verger , quelle savante main • 



Vous planta, vous groupa dans cet heureux dessein ? 



Le noyer chargé d'ans, de majesté sublime, 



De l'olympe éclatant semble passer la cîme , 



Et jettant à l'entour ses bras ambitieux. 



Veut borner l'horizon comme il touche les cieux. 



Elançant près de lui leur majesté rivale , 



Six lugubres cyprès , de taille colossale , 



De leurs rameaux amis le pressent , et leurs fronts 



Du monarque du jour brisent tous les rayons. 



doux enchantement , ô combien la pensée 

 Sous cette voûte immense un moment abaissée , 

 Y puise de leçons ! Comme elle s'agrandit ! 

 Que la comparaison lui rend l'homme petit I 

 Que sont près de cela , sa puissance , sa gloire ? 

 Ces arbres du passé conservant la mémoire , 

 Que de fois ont-ils vu leur maître en son ennui , 

 Sous leur ombre chercher la paix qui l'avait fui ! 

 Que de fois leur silence et leur calme paisible 

 Voulurent l'arrêter 1 Vainement , l'insensible 

 Les quitta , pour courir après le premier rang: 

 Il y monta baigné de larmes et de sang. 

 Quelle fut donc sa gloire ? il ravagea la terre , 

 Et tandis qu'il repose , oublié, solitaire , 

 Ces arbres ont gardé leur empire si beau, 

 Et de leur ombre encore accusent son tombeau. 

 Ils vivent , et pour prix de mon ardent hommage , 

 Me dispensent l'abri de leur épais feuillage. 



