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 Votre courroux , amis, ne peut être trop fort : 

 Les cygnes, j'en conviens, nous causent un grand tort. 

 Leur séduisant plumage , 

 Leur délicat langage , 

 Nous ôlent l'espoir de briller ; 

 Mais je veux dans un seul tous les humilier. 



Au fond de cet étang, plein d'une vase noire, 

 Nous irons nous plonger, si vous voulez m'en croire. 

 Au cygne lancerons 

 La boue et nous fuirons. 

 Si son chant encor nous irrite , 

 Le plumage du moins perdra de son mérite. 



Ce conseil est suivi ; de leur tribut chargés , 

 Et, contre leur rival par la nuit protégés, 



Dans leur dépit farouche , 



Ils vont salir sa couche. 

 Certains, encore plus jaloux , 

 Tusqu à l'oiseau lui-même étendent leur courroux. 



Bien loin de soupçonner leur volonté traîtresse , 

 Le cygne, alors au sein d'une heureuse mollesse , 



Dans son lit de roseaux 



Goûtait un doux repos. 

 D'ailleurs son ame était trop pure, 

 Pour lui faire prévoir une si basse injure. 



Nos canards, enchantés de l'exploit norapareil , 

 De l'ennemi pourtant évitent le réveil. 

 Partout en diligence 

 Ils font la confidence 

 Que, par on ne sait quel malheur , 

 Le plumage du cygne a changé de couleur. 



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