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Loin d’un lit somptueux s'il trouve le sommeil, 
Et si le sombre ennui ne vient pas au réveil 
Ronger ses jours oisifs ; à la trompeuse joie. 
Idole des mortels , s'il n’est jamais en proie, 
A cette folle joie éclatant au dehors 
Tandis qu'au fond du cœur habite le remords; 
C’est qu'il n'y voit que vide , ennuis , peines , supplices , 
Ab! lui seul de la paix sait goûter les délices : 
Une vie occupée et sans ambition, 
Étrangère à l'erreur, à la déception 
Qu'’engendre un fol espoir ; et riche sans mesure 
Des doux plaisirs du cœur , des dons de la noture, 
Ne lui doit-il pas tout, les plantes et les fruits? 
Soit que d'un nouveau souffle échauffant nos produits , 
Le printemps , renouant sa ceinture brillanie, 
Fasse un heureux appel à l'onde fécondante 
Que distillent les cieux en limpide trésor ; 
Soit que l’été brûlant teigne de pourpre et d'or 
La face des vergers ; soit que la pâle automne 
Achève de mürir les présents de Pomone ; 
Soit que l'hiver glacé fournisse lentement 
A la sève endormie un secret aliment. 
Dans cet ordre constant qu’il voit et qu’il admire ; 
Il jouit à la fois de tout ce qu'il désire. 
Tantôt portant ses pas dans un vallon riant, 
Heureux , il suit de l'œil son troupeau mugissant , 
Ou ses moutons nombreux quittant la bergerie , 
Tantôt se dirigeant vers la fraîche prairie, 
Couché sur l’herbe tendre ou le foin embaumé 
Respirant la santé dans un air parfumé, 
Des traits brülants du jour défendu par l’'ombrage, 
Du ruisseau qui s'enfuit, de l'abeille volage 
Les murmures confus l’invitent au sommeil 
