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Tout ce qui rend plus douce et plus chère la vie, 
Nous élève à nos yeux ou flatte notre envie, 
Est devenu son œuvre. Auprès de l’âtre assis, 
Ainsi le triste hiver, oublieux des soucis, 
Heureux, entend la voix de l'ouragan qui tonne : 
De ses doigts endurcis il tresse la couronne 
Dont le joyeux printemps doit plus tard se parer. 
Même sans cet hiver qui vient le préparer, 
Privé de sa vigueur, l'été dans l'étendue 
N'offrirait qu'un tableau désolant pour la vue. 
Il frustrerait par là l’automne en son espoir ; 
Et ses fertiles mois ne nous feraient pas voir 
Ce trésor infini de moissons abondantes 
Frémissant mollement en vagues ondoyantes 
Qui semblent aujourd'hui solliciter mon chant. 
Dès que du front des cieux l'aurore se penchant 
Développe le jour qu'en son sein elle cache, 
Les moissonneurs ardents préparés à leur tâche, 
Se présentent en ordre, et chacun prend plaisir, 
Placé près de l'objet d’un amoureux désir, 
Par les soins attentifs, l’aide qu'il lui prodigue 
A lui sauver le poids d’une grande fatigue. 
Ils s’inclinent ensemble, et leur actif labeur 
Des gerbes sans relâche augmente l'épaisseur ; 
Tandis que du hameau la chronique joyeuse 
Toujours un peu mordante, à la bande rieuse, 
Inspirant la gaité, sans scandale pourtant, 
Lui fait à son insu tromper en plaisantant, 
Avec l'ennui du temps les heures étouffantes, 
Le maître derrière eux de ses mains diligentes 
De javelles bâtit, forme des tas nombreux, 
Et d’un riche tableau rassasiant ses yeux, 
Dans les émotions où son cœur est en proie, 
