( 592 ) 
À travers le taillis résonne en la campagne 
Sa plainte douloureuse. En troupes rassemblés 
Grives, merles, pinsons, tous les chantres aïlés 
Dont le gosier sans art, sur un mode rustique 
Animait les échos de sa douce musique, 
Maintenant dépourvus de sons mélodieux 
Reposent engourdis sur l'arbre froid comme eux. 
Leur plumage a perdu sa couleur si brillante : 
Leur voix est devenue et rauque et discordänte. 
Que du moins du chasseur le fusil inhumain 
Ne nous ravisse pas les chants de l'an prochain! 
Ab! qu'il n'immole pas une race innocente 
Qui doit avoir le droit d’être un peu confiante : 
Qu'un meurtre n’aille pas confondre à chaque instant 
Ces êtres que par terre il voit se débattant ! 
L'année à son déclin, quoiqu’elle plaise encore, 
inspire des regrets sur sa fin qu'on déplore. 
Enlevée au bosquet qui commence à pâlir, 
La feuille incessamment tombe et fait tressaillir 
Par son bruit sourd , celui qui dans la solitude 
Se livre sous l’ombrage aux charmes de l'étude. 
Fugitive, elle va de tous côtés roulant, 
Et figure dans l'air des cercles en volant : 
Mais parmi les rameaux qu’une brise plus forte 
Vienne à gémir, au gré du souffle qui l'emporte, 
Court inonder le sol un déluge feuillu : 
Tant que de la forêt le dôme chevelu 
Entrelacé, pressé par des torrens de pluie, 
A chaque coup de vent qu’au hasard il essuie, 
Lance au loin ses débris en un long sifflement. 
La verdure des champs, précieux vêtement, 
A disparu : les fleurs ont dépouillé leur robe; 
Et dans son lit chacune aux autans se dérobe. 
