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Soumise au temps que rien ne saurait retenir, 
Et commençant toujours pour ne jamais finir. 
Ab ! sent-il son bonheur, le mortel vraiment sage, 
Qui fuyant des partis la turbulente rage , 
Avec quelques amis, à l'écart retiré, 
Goûte aux champs les douceurs d’un repos ignoré ! 
S'il n’a point de palais dont la porte pompeuse, 
Vomit à chaque instant une foule trompeuse, 
De protégés rempants , lâches et vils flatteurs , 
Abusés à leur tour par de vils protecteurs ; 
D'une robe à longs plis si l'ampleur incommode 
Ne lui fait pas payer de tribut à la mode, 
Et s’il n’étale point en de vains ornements 
Ce qui charme les fous, l'or et les diamants ; 
Si la terre et les mers, flattant son vœu coupable, 
D'un luxe d'aliments ne chargent pas sa table, 
Et si les mets pour plaire à son goût dédaigneux 
N'empruntent point à l’art un apprêt dangereux ; 
S'il ne voit pas frémir dans sa coupe brillante 
Des vins les plus exquis la liqueur enivrante ; 
Loin d’un lit somptueux , S'il trouve le sommeil , 
Et si le sombre ennui ne vient point au réveil 
Ronger ses jours oisifs ; à la trompeuse joie, 
Idole des mortels, s'il n’est jamais en proie, 
A cette folle joie, éclatant au dehors, 
Tandis qu'au fond du cœur habite le remords : 
C'est qu'il n’y voit que vide, ennuis, peines, supplices. 
Ah! lui seul de la paix sait goûter les délices : 
Une vie occupée et sans ambition , 
Etrangère à l'erreur, à la déception, 
Qu'engendre un vain espoir, et riche sans mesure 
Des doux plaisirs du cœur, des dons de la nature. 
Ne lui doit-il pas tout, les plantes et les fruits? 
