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Eh ! qu'importent à lui des trônes renversés, 
Des peuples en fureur, des états effacés ? 
Peuvent-ils avoir droit à sa sollicitude ? 
I a quitté le monde ; et dans la solitude 
Errant parmi les fleurs , sous l’ombrage des bois, 
Partout de la nature il écoute la voix. 
Curieux , il l’observe et dans chaque Journée 
Que ramène pour lui la marche de l’année, 
Il se plaît à la suivre ; épiant tous ses pas, 
Sous chaque forme, il voit, admire ses appas. 
Rempli d'amour, les dons que sa main lui dispense, 
Il les reçoit toujours avec reconnaissance, 
Et sans demander plus. Sitôt que le printemps 
Rassérène les cieux et chasse les autans, 
Qu'il marque le bourgeon déjà prêt à paraître 
Et féconde en secret le bouton qui veut naître, 
Contemplant à ses pieds la famille des fleurs, 
Son œil est ébloui de leurs vives couleurs ; 
Dans leur riant éclat il n’est rien qu’il n’admire ; 
De leur suave encens il n’est rien qu’il n'aspire. 
Désireux dans l'été, loin des rayons du jour 
Des abris où Zéphir a fixé son séjour, 
Il aime à reposer sous le feuillage sombre 
D'arbres pareils à ceux qui balancent leur ombre, 
Sur le riant Zémus ou la fraîche Tempé. 
C’est là que je le trouve à relire occupé, 
Ce que dans ces beaux lieux, amante du génie, 
La muse à fait entendre en vers pleins d'harmonie. 
Le livre est quelquefois par lui mis à l'écart ; 
Sur la plaine fertile il jette un long regard. 
Plus tard, la scène change à la voix de l'automne, 
Quand sur le front du bois se flétrit leur couronne , 
Que leur feuille jaunit sous un tiéde soleil, 
À son nouveau transport quel transport est pareil , 
