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compte peu de pages plus dramatiques, plus colorées que celles 
sorties de la plume de l'illustre aveugle. 
Je me garderais bien d'oublier le plus grand romancier de 
l’époque : Walter Scolt, que ses nombreux traducteurs ont fait 
passer dans toutes les langues; et comme on peut choisir, même 
entre les meilleures choses, je lui prendrais Quentin Durward, 
Tvanhoë et Waverley, afin d'avoir, embellis de fctions char- 
mantes, ces granis tableaux où les scènes du moyen-âge en 
France, en Angleterre el en Écosse, reparaissent à nos yeux 
avec tout le charme de leurs ravissants détails, tour-à-tour si 
chevaleresques, si féodaux, si pittoresques, el toujours empreints 
de celte simplicité qui est le cachet du vrai talent. 
Le roman dit historique a eu pour père, de nos jours, le biblio- 
phile Jacob ; c’est lui qui est entré le premier dans la lice du 
moyen-âge, et qui a failli périr sous les pieds de la foule qui s'y 
est précipilée à sa suite; car, pour écrire ce genre de roman il 
faut être plutôt un habile arrangeur qu'un écrivain de style et 
d'imagination. 
Le roman dit historique est une des plaies de l’époque, je ne 
l'admettrais dans ma bibliothèque qu'avec beaucoup de réserve, 
sans cela il en envabhirait bientôt tous les rayons sans y mettre 
une seule vraie page d'histoire ; il n’y a guère d'exception à faire 
qu’en faveur du Cing-Wars d'Alfred ce Vigny, où la vérité du 
fait historique se pare de tous les charmes d’une plume pure et 
élégante, et de la Notre-Dame de Paris de Victor Hugo, où tous 
les monuments de la vieille capitale du monde civilisé renaissent 
avec une admirable vérité, et viennent servir de fond à des 
scènes qui peignent si bien le populaire d'alors. 
Ce roman, où l’admirable talent de l'anteur se retrouve plein 
de grâce, de puissance et de génie , est d'une couleur sombre 
et violente qui met plus en relief encore la douce figure de la 
Esmeralda, qui s'en détache comme une éloile sur un ciel 
obscur et nébuleux. 
