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 A moins que, rempêcbant de tenir sa promesse, 

 Sorli de la Russie et d'une humeur Irailresse, 

 Un venl moite n'arrive, et dans son vol affreux 

 Ne veise la nielle au poison dangereux ; 

 Ou plus sec et plus âpre à la plante hàlive , 

 Ne souffle une gelée imprévue et tardive. 

 Devant le mala fui tout l'espoir du jardin. 

 Le printems radieux s'est éclipsé soudain , 

 Etréci, frissonnant, se flétrit le feuillage; 

 Et la vie a cessé de montrer son irartse. 

 Car souvent engendrés par les brumes du nord 

 Dans le vent qui contient des semences de mort , 

 En innombrable armée emportés sur ses ailes. 

 Des insectes rongeurs en leurs guerres nouvelles , 

 Envahissent d'abord l'écorce , et vers le fond 

 Se creusent dans la plante un chemin plus profond ; 

 De vengeance instruments , pourtant infimes races. 

 La famine souvent arrive sur leurs traces. 

 C'en est fait de l'année ; à la grandeur du mal 

 Cependant le fermier trouve un remède égal : 

 Dans son verger malade il brûle de la paille ; 

 L'ennemi qu'elle enfume à fuir en vain travaille, 

 Et de chaque crevasse il tombe suffoqué ; 

 Du poivre en pareil cas le secours invoqué , 

 Est tout aussi fatal à la foule perfide. 

 Si la feuille docile à leur attaque avide 

 Se roule, en ce moment qui les a réunis , 

 Le fermier peut aussi les nojer dans leurs nids : 

 Mais les petits oiseaux dont la troupe assidue 

 S'amuse à happer ceux qui s'offrent à sa vue, 

 Il se gardera bien de les épouvanter. 



Contre les vents cruels prêts à vous révolter , 

 Hommes des champs, pourtant courage , patience : 



