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gegen den Böhmerwald zu dehnt sich das Machland aus, eine unbe- 
schreiblich abgelegene Gegend, in der die Bäche und Flüsse in 
tiefen Schluchten sich durch das granitene Gebein der Berge wüh- 
len, die Kalkarmuth des Bodens ein schwachknochiges Geschlecht 
bedingt, einsam auf den Berghöhen lebend, ohne Städte und mit 
sparsamen Dörfern, aber voll alter Forste, alter Burgen, alter Kir- 
chen und, wo der Tannenwald einen Ausblick erlaubt, mit der 
prächtigsten Fernsicht, wie von einem hohen Throne aus auf das 
Alpenland im Süden der Donau, zuerst auf die Stromufer, dann 
auf die anschwellenden Hügel, weiter auf die Voralpen und auf 
die nackten Kalkgipfel, endlich auf die Gletscher und Firnspitzen. 
Wer die Nordalpen mit Einem Blicke in ihrer ganzen Herrlichkeit 
übersehen will, der steige im Frühschein des Morgens nach einem 
Gewitter auf eine Kuppe des Machlandes. Eine solche Kuppe ist 
St. Thomas am Blasenstein, wo ich im Jahre 1862 gewesen war 
und sehnsüchtig nach der nördlicher gelegenen Burgruine Rutten- 
stein geblickt hatte. Dieses Ruttenstein war das Ziel einer kleinen 
botanischen Reise, welche ich von Grein aus den 7. August 1866 
mit meinem damals zehnjährigen Sohne Hans unternahm. Eine Car- 
riolpost führte uns nach Minichdorf, wo übernachtet wurde. Des 
anderen Tages lange vor Sonnenaufgang gingen wir bei der grell- 
sten Morgenröthe in das Thal der Naarn, die in ihrem keltischen 
Namen ein Denkzeichen der alten Landesbevölkerung gleich den 
anderen Flüssen des Mühlviertels, dessen unteren Theil das Mach- 
land ist, darbietet. Dort fand ich, seit dem Jahre 1833, wo ich sie 
an den Ufern des Gurkflusses in Kärnten beobachtet hatte, wieder 
zum erstenmale die rosenroth blühende Spiraea salieifolia, dann 
am Hügel von Ruttenstein in den Mauerritzen und auf den Schuti- 
halden äusserst zahlreich und üppig den seltsamen Seleranthus 
perennis. Unterdessen hatte sich über das Land gegen die Donau 
ein solches Meer von schleichenden, wurmartigen Nebeln gezogen, 
die Sonne hatte sich so verfinstert, die Wolken waren so graublau 
und ballenartig geworden, dass ich nie ein drohenderes, schreck- 
licheres Vorspiel eines kommenden Unwetters gesehen hatte. Nun 
galt es zu eilen. Nur im Fluge konnte ich noch hie und da eine 
Pflanze von der nächsten Umgebung des geraden Weges aufneh- 
men. So hatte ich damals das nordische Hypnum ochraceum kurz 
vor Pierbach am Flussufer gefunden. In diesem Dorfe war um 
keinen Preis ein Wagen zu bekommen gewesen. Während ich 
unter den ersten schweren Regentropfen gegen Zellhof anstieg, 
fasste ich den Entschluss im dortigen Gasthause den ärgsten Sturm 
abzuwarten und um eine Fahrgelegenheit, die mich bis Grein 
führen sollte, zu schicken. Während ich in der Stube sass und den 
gemachten und noch zu machenden Weg auf einem von mir mit- 
genommenen Auschnitte der Steinhauserischen Karte‘von Nie- 
derösterreich, die auch einen Theil von Oberösterreich umfasst, 
studierte, näherte sich mir ein Gerichtsdiener von Pregarten und 
forderte mich auf, ihm in das Nebenzimmer zu folgen. Dort fand 
