100 LE MONDE ANIMAL. 



cois un spectacle navrant qui ne s'effacera jamais de mon 

 esprit. Ce ne sont plus ces environs de Paris riants et animés ; 

 ce n'est plus la Seine, dont les bateaux sillonnent l'onde, où 

 les canotiers agitent leurs avirons. C'est un désert, triste, 

 dénudé, horrible. Pas un habitant sur les routes, pas une voi- 

 ture, pas un convoi de chemin de fer. Pas un canot sur la 

 Seine : ce fleuve déroule toujours son onde au milieu des cam- 

 pagnes, mais avec tristesse et monotonie. Pas un soldat, pas 

 une sentinelle; rien, rien, l'abandon du cimetière. On se croi- 

 rait aux abords d'une ville antique détruite parle temps; il 

 faut forcer son souvenir pour entrevoir par la pensée les deux 

 millions d'hommes emprisonnés près de là dans une vaste 

 muraille. 



« Il est dix heures. J'entends un léger roucoulement au- 

 dessus de moi. Ce sont mes pigeons qui gémissent. Ils ne pa- 

 raissent nullement rassurés et me regardent avec inquiétude. 



« Pauvres oiseaux, vous êtes mes seuls compagnons : aéro- 

 nautes improvisés, vous allez défier tous les marins de l'air, 

 car vos ailes vous dirigeront bientôt vers Paris que vous quittez, 

 et nos ballons sauront-ils y revenir? » 



M. Tissandier passe au-dessus de Versailles, et jette sur la 

 tète des Prussiens qui se promènent dans les jardins de 

 Louis XIV, un paquet de proclamations. 



Un vent vif l'emporte rapidement et une petite ville apparaît 

 bientôt à l'horizon. C'est Dreux, avec sa grande tour carrée. 

 « Le Céleste descend, je le laisse revenir vers le sol. Voilà une 

 nuée d'habitants qui accourent. Je me penche vers eux et je 

 crie de toute la force de mes poumons : 



« — Y a-t-il des Prussiens par ici? 



« Mille voix me répondent en chœur : 



(( — Non, non! descendez. 



(( Je dégonfle à la hâte le Céleste^ faisant écarter la foule par 

 quelques gardes nationaux accourus en toute hâte. Une voiture 



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