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,,Und wenn wir unsere Blicke rückwärts wenden, weit 

 hinein in die Verg^angenheit menschlichen Lebens : wo sind sie 

 g-eblieben all' unsere Vorfahren, die einst gelebt und gewirkt, 

 wo sind sie geblieben unsere Ahnen, die einst im Schweisse 

 ihres Angesichts den Boden kultivirt und uns die Erde zu einem 

 fruchtbaren Garten umgestaltet haben, wo sind sie geblieben die 

 tapferen Streiter, die im blutigen Kampfe gegen Tyrannei und 

 Aberglauben uns die Freiheit des Körpers und des Geistes er- 

 rungen haben, wo sind sie geblieben all' die Dichter und Denker, 

 die Kunst imd Wissenschaft gepflegt und uns ihr schönstes 

 Erbteil hinterlassen haben? — Ihr Leib, der ruht vermodert 

 in der Erde, aufgelöst in die ewigen Urbestandtheile, aus denen 

 er einst entstanden war durch die Kraft und Vererbung des 

 Lebens — aber ihr Geist, der eigentliche Kern ihres Wesens, 

 der lebt gegenwärtig i n u n s, und der wird weiter leben bis 

 in die fernsten Geschlechter hinein, su lange, bis einst der letzte 

 Mensch seine Seele aushaucht und sie abgibt an die urewige, 

 unendliche Kraft des Weltalls. — Und wenn wir unsere Blicke 

 vorwärts streifen lassen, weit, weit hinaus in die Zukunft, wenn 

 wir uns die künftigen Generationen vorzustellen suchen mit 

 ihren Millionen von Individuen mit höheren Bedürfnissen, mit 

 höherem Wissen als dem unseren, — und wenn wir dann die 

 Frage stellen: wo sind sie jetzt, wo ist der gesegnete Schooss, der 

 sie jetzt birgt? — Soll darauf nicht die wahre Antwort sein: 

 ihr Leib, der ruht noch in der Erde im ewigen Urstoff, aus 

 dem er einst durch die Kraft des Lebens und der Vererbung 

 entstehen wird^ aber ihr Geist, der lebt schon heute i m 

 M e n s c h e n g e s c h 1 e c h t, also auch in Dir, dem bethörten 

 Frager, der in der Verkennung seines eigenen Wesens jenem 

 Blatte gleicht, das da, früh welkend und im Begrifl:' abzufallen, 

 jammert über seinen L'ntergang und sich nicht trösten lassen 

 will durch den Hinweis auf das frische Grün, das im nächsten 

 Frühlinge den Baum neu bekleiden wird, sondern klagend 

 spricht: Das bin ich ja nicht, das sind ganz andere Blätter. — 

 O Dvi thörichtes Blatt! Was ist denn eigentlich Dein Ich? Ist 

 es der Stoff, aus dem Du bestehst und den Du täglich und stünd- 

 lich erneuerst? Ist es Deine Form, und Deine schöne Gestalt, 

 über deren Vernichtung Du so jammerst, oder Deine schöne 

 grüne Farbe, deren Verlust Du befürchtest? O nein, Du thörichtes 

 Geschöpf! Die Idee ist es, die in Dir lebt und wirkt, das 

 Leben ist es, das Dich aus der Knospe zur Entfaltung ge- 



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