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Milton D. Baumgartner 



ject to the same criticism. The lines dedicated to the translator 

 by B(odmer) show his intimate connection with the translation. 



" Du stellst, geehrter Freund ! das wiirdigste Gedicht, 

 So Dryden England gab, in Deutschland an das Licht 

 Dein Leser wird gewisz sich dir verpflicht erkennen, 

 Und, wann er Dryden nennt, auch dich mit Achtung nennen." 



Of the 1757 translation the criticism of Baechtold cited above, 

 that it is in blank verse, and that of Gottsched, that Spreng deviated 

 from the original, is all the evidence at my disposal. The 1761 

 translation is not perfect, as is seen from the following passages 

 which for the sake of comparison are added: 



1754- 



Act I, Scene i. 



1761. 



1st dieses der Wohnplatz, wel- 

 chen uns der Sieger angewiesen 

 hat? Ist dieses das Clima, welches 

 wir fiir den Himmel verwechseln 

 miissen? Dieses sind die Gegen- 

 den, die Reviere, welche meine 

 Waffen erobert hat; Dieses trauer- 

 volle Reich ist des Uberwundenen 

 Loosz : In fliiszigen Feuerbranden, 

 oder auf einem diirren ausgedie- 

 genen Lande zu wohnen, hierinn 

 bestehet die ganze traurige Ab- 

 wechslung der Holle. Aber siehe, 

 der Sieger hat von weitem her 

 seine Kriegsknechte, die Stiirme, 

 seiner Diener der Rache zuriick- 

 berufen: Seine Pfeile sind ver- 

 schossen, und seine ermiidete Don- 

 ner schlafen; Sie briillen nicht 

 mehr durch die grenzenlose Tiefe. 

 Das beste wird seyn, wenn wir 

 diese Feuermeere verlassen, alldie- 

 weil uns Musse dazu uns vergonnet 

 ist. 



Ist diesz der Sitz, den uns der 



Ueberwinder gab? 

 Und solchen Tausch dringt er uns 



fiir den Himmel auf? 

 Mein Krieg erwarb diesz Reich und 



diese Gegenden. 

 Diesz leidige Fiirstenthum, ist des 



Besiegten Loos, 

 Wo theils ein flusz'ger Brand, theils 



Diirren zu bewohnen, 

 Der Hollen einziger, unseliger 



Wechsel ist. 

 Doch, sieh, es ruft dort in der 



Feme schon, 

 Der Sieger seinen Rachgewittern. 

 Den Dienern seines Kriegs, zuruck. 

 Die Pfeile sind verthan, sein miider 



Donner schlaft, 

 Und briillt nicht mehr, durch die 



grenzlosen Tiefen. 

 Das Beste ist, 

 Da es Gelegenheit, und Zeit erlaubt 



und giebt, 

 Wir winden uns aus diesen Feuer- 



wellen. 



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