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Er hat nichts mit den blutarmen Dichterlingen gemein, deren 

 Kunst die Natur vermissen läßt und Farben malt, nicht Leben, 

 aber auch nichts mit denen, bei welchen die Natur die Kunst über- 

 wuchert. Weit entfernt davon, sich dem Naturalismus in die Arme 

 zu werfen, dessen Muse, wie er in einem Sinnspruch schneidig be- 

 merkt, „nicht aus dem künstlerischen Quell, sondern aus der — 

 Schuapsflasche trinkt", war er ein psychologischer Wurzelgräber. Er 

 war in dem Sinne modern, daß er nicht wie eine Kartoffel in seiner 

 Zeit steckte, sondern sich wie ein Baum über sie erhob und mit 

 den Wurzeln für die Blüte und Frucht Mark und Saft aus ihr sog. 

 Er war ganz und gar Zeitgenosse in künstlerischem Sinne der 

 Antike und der Renaissance und aller bedeutenden Gestalten der 

 Kunstwelt; er war ein Poet, welcher der heiligen Aufgabe des 

 Dichters vollauf gerecht wurde, über Art und Wesen, Fühlen und 

 Sinnen, Streben und Gehaben des Zeitgeistes vom selbsterrungenen 

 hohen Standpunkte klare Umschau hielt und ihm den Pfad zu den 

 Höhen der Menschheit zeigte. Er faßte als ganz und als lebendig, 

 was die Natur ihm lebendig vor das Auge hinstellte, und klärte 

 80, was uns das Herz erregt, in Leid und Lust, oft dunkel nur 

 bewußt, es tief innerlich bewegt. Er läßt uns blicken in die eigene 

 Brugt. 



