ÉLOGE DE M. MOQUIN-TANDON. LVII 



L'avenir d'André Frédol était assuré dans le monde litté- 

 raire. Moquinle dota de toutes ses œuvres non scientifiques. 

 C'est lui qui publiera ses contes et ses poésies. La ravissante 

 Histoire d'une souris laissera voir, sous des traits plaisants, 

 le moraliste; satire piquante, mais sans venin, des mœurs de 

 son pays, des habitudes et des ridicules des savants, elle fera 

 rire sans blesser. Et peut-être la souris pourra-t-elle corriger 

 quelques-uns des travers des hommes. 



Le poëte tendre et gracieux se découvrira dans le recueil 

 de poésies que Moquin intitula, en botaniste, par souvenir 

 pour un arbre de sa terre natale, les Jujubes de Montpellier. 



Malgré le charme de toutes ces œuvres, je les aurais pas- 

 sées sous silence, et j'aurais laissé à Frédol seul une gloire 

 que Moquin lui avait abandonnée , si ce pseudonyme n'avait 

 pas hérité du plus bel ouvrage peut-être de son désintéressé 

 patron. 



Le Monde de la mer est un livre où la science a assez de 

 place pour que le savant eût pu l'avouer hautement; mais 

 Moquin-Tandon avait écrit : « Mon nom ne sera pas sur le 

 frontispice », et nous nous inclinons devant le respect d'une 

 famille pour les volontés dernières de celui qu'elle a perdu. 



C'est dans le Monde de la mer seulement que nous voyons 

 Moquin tout entier : l'ordre et la méthode qu'il apportait à 

 tout, la précision rigoureuse des détails, les saillies vives et 

 piquantes de son esprit, la malice innocente de sa critique, 

 l'élévation de son âme et la grandeur éloquente de son style. 



« La nature active, dit-il, ou, en d'autres termes, la puissance 

 créatrice, ne ressemble en rien à la puissance humaine, qui 

 essaye, qui prend de la peine, qui n'aboutit pas toujours. 

 Dieu n'a jamais eu besoin de tentatives ni d'efforts , il a 

 toujours fait ce qu'il a voulu et dans le temps qu'il a voulu. » 



Tel est l'homme que nous avons perdu. La veille de sa 

 mort, nous l'avions encore vu dans la plénitude de son intel- 

 ligence et avec toutes les apparences de la santé. 11 souffrait 

 cependant depuis longtemps, et il prévenait souvent les siens 

 de sa fin prochaine. Sa pensée se reportait alors vers sa terre 

 natale, et le poëte mélancolique s'écriait : « Pauvre jujubier, il 



