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in des Dichters Her?: auf die Berge steigt: es hält dem Lenze gewöhn- 

 lich schwer, den Winter zu vertreiben. 



Feuchtwarme Luftströme machen sich aus Süden auf, heben die 

 Schneedecke weg. treiben die Eisdecken der Flüsse dem Meere zu. 

 Dem Winter wird es endlich »ungemüthlich«, und er geht ein paar 

 Meilen nach Norden zurück. »Wirds?« fragt wohl schüchtern die Gold- 

 ammer auf der Strasse, wohin sie durch die Noth getrieben wurde. 

 »Wird Frühling, Frühling?« fragt die Haubenlerche auf dem Kehricht- 

 hügel. Und die Meise spottet gegen den Winter gewandt schon: »Ich 

 geh', wenn Du gehst, auch Dir ein Bretzelchen«. Doch der Alte wird 

 wüthend und ruft drohend: »Noch nicht!« Schneeschauer und Eishagel 

 folgen — die Yögel des Nordens können noch nicht zurück in ihre 

 Heimath, Storch und Schwälbchen müssen sich noch gedulden. Bald 

 aber setzt der I^enz stärker ein mit frischer Kraft ; die südlichen Lüfte 

 bringen die Lerchen mit, »die sich nun nicht mehr davon abbringen 

 lassen, den Frühling einzusingen«. Der Frühling kommt, Frühling 

 siegt, und »der Winter räumt das Feld!« 



Die Saatkrähe krächzt dem Lenze zu: »Wart, wart noch!« Sie 

 hat sich zu sehr in das Feld gewöhnt, möchte noch all' die Schnecken,. 

 Würmer und Grasraupen verspeisen, die, durch die Wärme gelockt, ihre 

 Winterquartiere schon verlassen haben. Doch merkt sie bald, dass es- 

 im Walde auch schon herrlicher wird; bald erhebt sie sich zum nahen 

 Forste, um ihr Nest auszubessern, das die Winterstürme ihr arg zer- 

 zaust haben. 



Die Dohlen umkreisen in stolzem Fluge die verwitterten Kirch- 

 thürme und Burgen, heben sich hoch empor, um dann aus schwindeln- 

 der Höhe pfeilgeschwind, mit angelegten Flügeln herabzustürzen. Aber 

 plötzlich breiten sie die kräftigen Schwingen weit aus, der Fall wird 

 gehemmt, und die kühnen Vögel steigen wieder sanft nach oben ; einer 

 sucht es dem andern in dieser Luftturnerei zuvorzuthun. So tanzt das. 

 übermüthige Yölklein seinen Hochzeitsreigen, fröhlich schallt der Dohlen 

 »kiak« und deutlich hört man, wenn man's hören will, auch ein jauch- 

 zendes »Glück, Glück!« dazwischen rufen. 



Die Täubchen sonnen sich vor dem Schlage, versuchen sich im 

 Girren und Schnäbeln, erheben sich stolzen, schillernden Fluges über 

 die Häuser und umkreisen, sich neckend und gegenseitig überholend,, 

 ihr Stadtviertel. Vor einigen Tagen noch getrauten sie sich kaum 



