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et au fond, que ces œufs naissent un peu plus tôt ou un 
peu plus tard, il n’y a rien là qui doive étonner : il n'ya 
ni siècles ni minutes pour la nature. 
Dans celte intéressante classe des insectes, la mère 
meurt, en général, au moment où elle dépose son fruit. 
Le mariage est pour eux le terme de la vie. Mais leur sol- 
licitude plus que maternelle, si c’est possible, s'étend au 
delà de la tombe, et il n’y a pas de soins, d’embarras et 
de peine pour la mère qui choisit le lieu du berceau de 
sa progéniture. Nous voyons de ces insectes ailés, les ich- 
neumons, insectes que notre confrère, M. Wesmael, a 
décrits avec cette scrupuleuse exactitude qu'il met dans 
tous ses travaux d'entomologie, nous voyons ces ichneu- 
mons, disons-nous, choisir une chenille pour victime, la 
percer de leur tarrière, introduire leur progéniture dans 
ses flancs, et les jeunes, non contents de recevoir l’hos- 
pitalité, dévorer lentement leur victime, en la dépeçant 
lambeau par lambeau. 
Aussi on comprend l’étonnement des premiers natura- 
listes qui virent, comme Goedaert, au lieu d’un papillon, 
un essaim de mouches sortir du corps d’une chenille. 
C'est dans l'œuf que l’espèce se réfugie pour résister au 
froid de l’hiver, comme la plante délicate d'un pays chaud 
est mise en serre; et les pucerons, ainsi que les autres 
insectes, abandonnent leur loge d’hiver aux premières cha- 
leurs du printemps, pour attaquer les feuilles naissantes 
de leur plante favorite. 
En hiver, nous ne voyons guère d'insectes vivants, et 
l’hirondelle, comme l'oiseau chanteur de nos buissons, 
nous quitte en automne pour passer la mauvaise saison 
sous un ciel moins rigoureux. Ils s'installent dans le voisi- 
nage de la Méditerranée et vont même jusqu'au Sénégal se 
