I908 ÉLOGE DE MARCEL BERTRAND IO,3 



monde entier, avaient les yeux fixés sur lui et prêtaient l'oreille à 

 ses moindres paroles, il n'a jamais cru à sa propre infaillibilité, il 

 n'a jamais pris cette attitude d'augure qui décourage les jeunes 

 gens, et qui les dégoûterait de la science elle-même si les vrais 

 amoureux de la science pouvaient jamais en être dégoûtés ; il s'est 

 toujours regardé comme un homme très ignorant et très sujet à 

 l'erreur; et, quand on venait à lui pour parler géologie, de quelque 

 pays que l'on vînt et quel que fût l'objet de la conversation, et même 

 si l'on apportait des objections à ses propres théories, que dis-je ? 

 surtout si l'on en apportait, on était sûr d'être patiemment écouté, 

 d'être admis à une discussion bienveillante et attentive, d'être 

 éclairé, affermi, encouragé. Après deux ou trois de ces conver- 

 sations sur une question scientifique, il restait sans doute le Maître, 

 mais déjà il était devenu l'Ami, et quel délicieux ami ! Oui, en 

 vérité, je vous plains, jeunes géologues, qui, parlant chaque jour 

 son langage et marchant sans cesse à la clarté de son enseignement, 

 ne l'avez pas entendu lui-même promulguer sa doctrine et n'avez 

 pas vu sa main hardie écarter les nuages et allumer des phares au- 

 dessus de la mer ténébreuse. Gomme le voyageur qui arrive, au 

 lendemain d'une terrible inondation, dans une plaine riante et 

 fertile, et qui n'aperçoit plus, au lieu des champs verdoyants ou 

 dorés, que i'alluvion sinistre, vous êtes passés à côté de cette 

 âme sans presque la voir, parce qu'elle était déjà prisonnière en 

 un cachot très obscur, ou comme engluée dans la boue grise de la 

 maladie et de la douleur. 



Cette âme, ai-je dit, était merveilleusement belle. Elle avait 

 l'essor de l'aigle, et, quand elle était redescendue, la simplicité 

 d'une âme d'enfant. Elle allait naturellement à la lumière, à toutes 

 les grandes idées, à tous les sentiments nobles, à tout ce qui est 

 tendresse et dévouement, à tout l'art et à toute la poésie. Elle 

 était ineffablement désintéressée. Elle avait du mensonge, et même 

 de ce demi-mensonge où vivent les meilleurs d'entre nous, une 

 horreur instinctive. « J'ai beaucoup de défauts » disait-il souvent, 

 « mais je ne sais pas dissimuler ». Elle était, cette âme, sans le 

 savoir — comme il arrive maintenant à tant d'âmes généreuses — , 

 très profondément chrétienne, puisqu'elle avait, tout à la fois, le 

 souverain détachement et même le mépris de la richesse, l'imper- 

 turbable douceur qui conquiert la terre, la faim et la soif de la 

 justice, la miséricorde jamais lassée, l'amour de tout ce qui purifie 

 et l'amour de tout ce qui pacifie, et puisqu'elle a, sans murmurer, 

 subi d'affreuses tortures. Comment pourrait-on croire qu'une âme 

 comme celle-là, aussi promise aux Béatitudes, ne fût pas immor- 



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