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telle ? Exilée, ou captive, ou dissimulée, des années durant, sous 

 des voiles épais et sombres : nous l'avons vue ainsi, hélas ! et c'est 

 un confondant mystère. Mais détruite à tout jamais : allons donc ! 

 cela n'est pas possible. Quels soleils la vaudraient, quelles nébu- 

 leuses la remplaceraient ? et comment le Créateur inimaginable 

 des mondes pourrait-il se passer éternellement d'un tel rayon de 

 sa Gloire ? 



Marcel Bertrand, dans l'intimité, ne parlait pas souvent, ni 

 volontiers, d'autre chose que de sa science. La géologie avait 

 rempli sa vie : c'est elle encore qui remplit sa correspondance 

 familiale. « Je crois que j'ai trouvé la solution — écrit-il de Pro- 

 vence, en 1888, à sa jeune femme — ; reste à la vérifier : ce sera 

 peut-être long, mais, si c'est vrai, c'est plus étonnant que le 

 Beausset, ou pour mieux dire, ce serait la môme chose, le Trias 

 sur le Crétacé, mais sur une si énorme étendue que cela semble 

 une fantaisie dont l'idée ne peut venir qu'en dormant bien et 

 rêvant. . . Voilà ce qui s'appelle être plein de son sujet ; et je 

 ne te ménage pas celles de toutes les confidences qui te sont le 

 plus indifférentes. Mais je te les dois toutes, les géologiques 

 comme les autres... » En juin 188^, huit mois après son mariage, 

 il avait écrit du Beausset : « Je suis bien content ce soir. J'ai 

 complété mes preuves au-delà de mon espérance : le Trias est 

 aussi renversé. Voilà ce que c'est qu'un vieux marié : il parle du 

 Trias renversé à sa pauvre petite femme qui ne sait même pas 

 ce que cela veut dire, au lieu de lui réciter la douce litanie 

 d'amour ! . . . » 



La douce litanie d'amour! Il ne l'a jamais oubliée, car il était, 

 tout au fond, un sentimental ; mais, en effet, il n'a guère eu le 

 temps de la dire. Elle lui échappait, très souvent, sans qu'il y 

 songeât et pendant qu'il marchait, tout en « ratiocinant » — c'était 

 un de ses mots favoris — et en ressassant dans son esprit les 

 interprétations et les hypothèses ; elle lui échappait sous la 

 forme d'une strophe, d'un distique ou d'un vers, réminiscence 

 d'une lecture récente ou souvenir de ses fortes études classiques, 

 soupir d'écolier vers les joyeuses vacances, cri de l'ouvrier fatigué 

 vers la nuit réparatrice, appel de l'amoureux exilé à la Beauté trop 

 lointaine. Mais toujours prêt à railler sa propre émotion, il ache- 

 vait sa tirade en plaisantant, et la litanie d'amour s'interrompait 

 par un éclat de rire : puis la science le reprenait, et, durant des 

 heures, il ne pensait pas à autre chose. 



La première fois que l'on voyageait avec lui, sur le terrain, en 

 plein pays d'énigmes et de problèmes, on le trouvait amusant et 



