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et sévère, qui l'accompagnait, « pourquoi donc portez vous tou- 

 jours des guêtres ?» — « Parce que » répond Bertrand avec le 

 plus grand sérieux « quand je les quitte le soir, ça me délasse. » 

 — Une autre fois, c'était avec un autre géologue. Le train les 

 emmenait à Toulon, et l'on voyait déjà, parla portière, s'estomper 

 les sommets familiers, le Goudon et le Faron. La conversation 

 avait beaucoup langui, restant d'ailleurs purement géologique, 

 mais coupée çà et là de brusques boutades de Bertrand qui avaient 

 un peu agacé son interlocuteur. Tout à coup, d'une voix de théâtre, 

 Bertrand s'écrie, en montrant au loin les montagnes : 



« C'est Faron que voile la brunie, 

 « Et Goudon, gigantesque enclume 

 « Dont le tonnerre est le marteau! » 



« De qui sont ces vers ? » demande l'infortuné compagnon 

 devenu très nerveux. — « De moi » réplique Bertrand, du même 

 air impassible qu'il eût pris pour parler du Trias. Au retour de 

 ce voyage, le compagnon disait à qui voulait l'entendre que 

 « Marcel Bertrand serait charmant, en courses, sans sa déplorable 

 manie de toujours citer des vers ». 



J'en connais d'autres qui, après les étonnements du premier 

 jour, ont tout aimé de Marcel Bertrand et qui l'eussent suivi jus- 

 qu'au bout du monde ; qui rangent parmi les meilleurs souvenirs 

 de leur jeunesse la mémoire des heures charmantes passées, sur 

 un sommet, dans un ravin, au bord d'une route en plaine, ou le 

 soir dans une salle d'auberge, à écouter le Maître avec une atten- 

 tion passionnée, soit qu'il parlât de géologie générale, soit qu'il 

 essayât de rendre compte de la structure de toute une région, soit 

 qu'il plaisantât gaiement et innocemment sur les hommes et les 

 choses, soit qu'il se laissât entraîner dans le domaine de la spécu- 

 lation philosophique, soit qu'il prît plaisir à causer littérature et 

 poésie. C'est à ceux-là qu'il s'est montré tel qu'il était, dans sa 

 bonhomie rieuse qui ri était qu'une forme gaie de la bonté, dans 

 l'incomparable vigueur de sa dialectique, dans sa géniale perspi- 

 cacité d'observateur et d'interprète, dans sa vaste érudition et sa 

 compréhension plus vaste encore, dans la délicatesse de ses sen- 

 timents intimes qu'il cachait d'abord par une sorte de pudeur 

 instinctive, dans toute la richesse enfin de sa merveilleuse nature, 

 dans tout ce qui faisait de lui un exemplaire choisi et rare 

 d'humanité perfectionnée et quasi surhumaine. Ce sont ceux-là, 

 surtout, qui ont compris quelle perte immense la Science a faite, 

 en 1900, quand brusquement Marcel Bertrand s'est arrêté dans sa 

 tâche et a cessé de produire ; ce sont ceux-là qui ont porté et qui 



