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seils d'une mère à son fils. Il ne faut pas comparer le siècle 

 d'Homère à nos mœurs et à notre civilisation. Notre délica- 

 tesse est un peu grimacière ; on blâme la forme du langage et 

 on se permet les actions. 



11 est une passion plus naturelle , plus douce , qui semble 

 s'être exilée de notre sol oii elle régnait jadis en souveraine. 

 Elle a du moins emporté son esprit, sa grâce, ses formes at- 

 trayantes, son accent délicieux, son tendre délire; et ne nous 

 a laissé qu'un sentiment machinal , un besoin matériel , des 

 sensations toutes physiques. En effet , on n'entend guère par- 

 ler que dans quelques romans de ces tourmens voluptueux , 

 de cette sympathie irrésistible qui enchahie deux cœurs faits 

 pour s'aimer. 



Ce besoin d'aimer et d'être aimé que la nature a placé dans 

 le cœur de l'homme , est un feu sacré émané des cieux , qui 

 anime et renouvelle le monde. Une voix lointaine , le frémis- 

 sement du feuillage , le murmure des eaux, tout exprime ses 

 accens. Mais l'homme ressent ses atteintes suivant l'esprit , le 

 caractère et l'organisation dont il est doué. Tantôt c'est un 

 sentiment à la fois vif et tendre qui pénètre jusqu'au fond du 

 cœur, le remplit de délices; c'est la joie, c'est l'es'pérance, 

 c'est le bonheur , c'est un charme qu'aucun langage humain 

 ne saurait rendre. Tantôt c'est un torrent de feu, une lave 

 brûlante qui dévore l'âme; là c'est une mélancolie amère et 

 voluptueuse qui consume les cœurs malheureux, qui les suit 

 partout , au milieu du tumulte et dans la retraite. C'est en 

 vain qu'on veut dissimuler son tourment, il se montre dans un 

 regard, dans un geste, il se trahit par le silence. Dans le 

 monde, l'amour a un air de contrainte, il cache ses larmes; 

 mais il s'épanche librement, il pleure, il gémit dans la soli- 

 tude des vallons. Là, sous la voûte mystérieuse des bocages, 

 la nature semble prendre part à sa souffrance; les vents imitent 



