LES FÊTES DE PASTEUR A DOLE 
Poésie DE M. LUCIEN PATÉ 
Pasteur ! Ce nom s'écrit en lettres de lumière ! 
Heureuse la cité qu'il protège et défend, 
Qui sur son Livre obscur l'inscrivit la première, 
Sans se douter qu'un jour sa maternité fière 
Le verrait resplendir sur son seuil triomphant ! 
Pasreur ! Ce nom rayonne aujourd'hui sur les choses ! 
Celui qui l’a porté rentre immortel vainqueur, 
Et les vieux murs dolois se couronnent de roses, 
Et dans l’emportement qu'ont les apothéoses 
Tous les cœurs vont à lui battant comme un seul cœur ! 
Ils vont à lui, joyeux, pressés ; mais l'allégresse 
Se fond en piété pour fêter son retour ; 
Au bronze fraternel que l'air natal caresse 
Chacun veut apporter son tribut de tendresse, 
Et l'admiration se fait sœur de l'amour ! 
Ils lui disent : Oh ! viens! Reconnais ta demeure 
Où ta mère a jeté le cri d'enfantement ; 
Où ton père, soldat qu’un vol de gloire effleure, 
Se consolait par toi des tristesses de l'heure... 
Ne t'en souvient-il pas, toi, leur fils bien aimant ? 
Oh! si! Car tu pleurais en les nommant naguère, 
Ceux que tes yeux cherchaient et ne retrouvaient plus! 
Et nous, nous la gardons à nos cœurs, douce et chère, 
Comme un diamant pur que nul souffle n’altère, 
Cette larme d’un fils à ses chers disparus ! 
O larmes de PASTEUR, tu nous montres son âme ! 
C'est toi le vrai miroir en qui nous la voyons. 
Oui, le maître immortel, que l'univers acclame, 
Eut la flamme divine au front ; mais cette flamme, 
C'est du fond de son cœur qu'en montaient les rayons! 
Certes, pour lire au fond des plus sombres abîmes, 
Son œil portait plus loin qu'aucun regard humain ; 
Mais, dans ces profondeurs dont il faisait des cimes. 
La seule ambition de ses efforts sublimes, 
C'était d'en ressortir un bienfait dans la main ! 
Dans ses derniers replis il forçait la nature : 
L'infiniment petit, dont l'empire est si grand, 
Lui livrait ses secrets, sa vie et sa structure ; 
Et prompt à l’action sans peur de l'aventure, 
Cet homme avait en lui l'âme d'un conquérant ! 
Non de ces conquérants, voleurs de territoires, 
Dont la gloire est au prix des larmes et du sang ; 
Dont les mères en deuil détestent les victoires : 
Météores ardents semés de taches noires, 
Qu'on peut bien admirer, mais en les maudissant ; 
