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à digérer. Pour nous, qui l'avons conservé, il occasionne des maladies et 

 n'a pas d'autre usage. Le gros intestin ? Il rend service aux Ruminants. 

 Mais dans le corps humain, c'est une gêne et un danger. L'estomac? c'est 

 comme le gros intestin, un organe qui est bon pour les Vaches. Il nous 

 donne de la mauvaise humeur et loge des cancers. Les chirurgiens l'ont 

 plusieurs fois totalement enlevé et ceux qu'ils avaient opéré ont pu s'ali- 

 menter d'une manière satisfaisante. L'art culinaire sait aujourd'hui pro- 

 duire des mets légers qui rendent superflues les imparfaites et lourdes 

 machines de la nature. 



Passons des organes aux instincts ; ils ne sont pas mieux agencés. 

 Etudions le plus profond de tous, l'instinct vital. Il nous tient tout entier. 

 Loin de décroître, il grandit avec l'âge. Il devient acharné, féroce. Peut-il 

 se développer ? Nullement. Il est contrarié par la rapide vieillesse qui 

 atteint l'Homme en pleins désirs. Il est sans cesse menacé par la mort. Ce 

 sont là des maux communs à tous les êtres, dira-t-on. Et quand il serait 

 vrai, serait-ce moins des maux ? Mais cela n'est pas. Il est inexact que la 

 décrépitude soit un phénomène général. Beaucoup d'animaux meurent 

 sans avoir traversé l'état sénile. Et, si la mort est pour tous les êtres orga- 

 nisés un phénomène général, elle n'est un tourment que pour l'Homme. 

 Dans le règne animal, elle frappe à l'improviste des consciences endormies 

 et paisibles. Sans doute, les Chevaux qui refusent d'avancer sur un champ 

 de bataille encombré de cadavres manifestent une peur instinctive ; pour- 

 tant leur vie n'est pas gênée par la notion nette d'une fin proche. Avec 

 l'humanité la pensée apparaît. Elle éclaire, elle précisela plus profonde de 

 nos contradictions intérieures, et la mort, soudain conçue, devient cause 

 des pires angoisses. Comment pourrions-nous être heureux? 



La maladie, la vieillesse et la mort, voilà les marques de notre déshar- 

 monie. Contre elles trois, l'ancienne humanité s'était fait un remède avec 

 les consolations religieuses, avec l'espoir d'un monde qui serait harmo- 

 nieux. Quand le Bouddha sortit pour la première fois du palais féerique 

 où son père l'avait élevé à l'écart du réel, il rencontra un malade, un 

 vieillard, un enterrement, il s'enquit. A peine eut-il compris, il se fit raser la 

 tête et enseigna sa religion. Quand Tolstoï, vers quarante-cinq ans, éprouva 

 les premières diminutions de l'âge, il traversa une crise de pessimisme 

 qui le ramena aux croyances évangéliques. Et quand l'Église triomphe au 

 jour de Pâques quel est son cri : « Mort, où est ton aiguillon ? Où, mort, 

 ta victoire? Ubi, mors, Victoria tua? ». 



Autrefois elle triomphait à bon droit. On lui demandait du bonheur, elle 

 en donnait un peu. Tout au moins elle atténuait le malheur. Mais à pré- 

 sent ses consolations ont perdu beaucoup de leur efficacité. L'humanité 

 scientifique est bloquée dans le monde de la mort — et que faire? 



Nos savants sont admirables. Ils ont réponse à tout. Ils raisonnent 

 exactement comme les sorciers du temps jadis. Ils ont l'habitude de 

 dissoudre les métaux, de figer les gaz, de créer des multitudes de corps. 

 Le n)ilieu artificiel où ils travaillent est plus fertile en ressources et de 



