hut über dem Kopf und einem dunklen Rahmen von 

 schwarzem Haar, das auf eine südliche Rasse hin- 

 deutet. Ein ungeheuer kluges, glatt rasiertes, breites 

 Gesicht, von strengen Furchen durchzogen, die 

 Haut trocken und zerknittert wie Pergament, mit 

 scharfen, aber gütigen dunklen Augen und einem 

 schmalen, humorvoll eingeknifften Mund, blickt er 

 souverän und frei in die Welt wie einer jener 

 kühnen Seefahrer verflossener Jahrhunderte, die den 

 Erdball nach allen Richtungen hin durchstreift und 

 Wunder über Wunder gesehen haben. Dabei ist er 

 nie über die Grenzen seiner allerengsten Heimat 

 hinausgelangt! Auf Bildern aus späterer Zeit sieht 

 man ihn groß und fast dürr, unzertrennlich von 

 seinem großen Hut, auf der Treppe vor seinem 

 Häuschen in Serignan stehen, angetan mit einem 

 langen Schoßrock aus buntem Tuch, sehr enger Hose, 

 Vatermördern und einer schwarzen Kragenbinde, wie 

 man sie zur Zeit Lenaus und Eichendorffs trug, und 

 dann gleicht er aufs Haar einem jener prächtigen 

 durch und durch von Lebensweisheit gesättigten 

 Dorfschulmeister aus der Großvaterzeit, die Hans 

 Anker gemalt hat. 



Es hat freilich lange gedauert, bis er dieses 

 Häuschen hatte, mit den mannigfachen Galerien 

 rundum, auf denen es von Schaukästen wimmelt, 

 und dem dichtversponnenen heißen Garten davor, 

 denn er mußte sich aus allerkleinsten und trübsten 

 Verhältnissen langsam emporarbeiten und hat zeit- 

 lebens um seinen Unterhalt schwer zu kämpfen 

 gehabt, ja er hat jahrelang mit seiner Familie sich 

 in bitterster Armut durchschlagen müssen. Am 

 23. Dezember 1823 in dem Dörfchen Saint-L6ons 

 im Departement Aveyron als Sohn ganz unbegüterter 

 Bauersleute geboren, konnte er zunächst nur mit 

 Unterbrechung die Schule in Rodez besuchen, weil 

 seine Eltern in ihrer Dürftigkeit bald das nötige 

 Schulgeld nicht mehr aufbringen konnten. So streifte 

 er denn, wie er in einer autobiographischen Skizze 

 erzählt, im groben Wollkittel barfuß auf den Feldern 

 umher, setzte sich zu den Käfern ins Gras oder 

 legte sich in den heisen Sand, um dem Getriebe 

 des Ameisenlöwen und anderer hier hausender Tiere 

 mit Andacht und Unverstand zuzusehen. Dazwischen 

 lernte er aus geliehenen Büchern, was irgend zu lernen 

 war, und bildete sich soweit voran, daß er sich schließ- 

 lich an der Schule zu Avignon eine Freistelle er- 

 gatterte, die er wie eine fette Pfründe zu bewirt- 

 schaften verstand. Indem er jede Freistunde zu 

 eifrigen Selbststudien hernahm, brachte er es so weit, 

 daß er schon mit achtzehn Jahren die Anstalt, den 

 Berechtigungsschein für den Unterricht an höheren 

 Lehranstalten im Rocksack, verlassen konnte. 



Zunächst trieb er sich als Lehrer für alle Fächer, 

 später einige Jahrzehnte lang als solcher für Physik, 

 Chemie und Astronomie in mehreren kleinen Städten 

 Südfrankreichs umher, verheiratete sich und suchte 

 durch Stunden geben und Anfertigung von Unterrichts- 

 büchern sein trauriges Gehalt wenigstens soweit auf- 

 zubessern,^;daß die Familie nicht geradezu Not litt. 

 Nach Avignon, wo er auf der Schule gewesen war, 

 als Lehrer zurückgekehrt, bekam er ein Werk des 

 Insektenforschers L6on Dufour in die Hände, und 

 die Lektüre dieses Buches, die unzählige Erinnerungen 

 an die eigenen Insektenabenteuer der Knabenzeit in 

 ihm weckte, ergriff ihn derart, daß er sich vornahm, 

 sein Leben hinfort ganz dem Studium dieser Tiere 

 zu widmen. Er gab sein Lehramt auf und mietete 

 sich, von der Hoffnung verführt, daß ihm schrift- 



stellerische Arbeiten die nötigen Unterhaltungsmittel 

 eintragen würden. Serignan, einem kleinen Dorfe 

 der Provence, jenes Häuschen, wo er zwischen Tieren 

 und Blumen jetzt gestorben ist. 



Es war ein armseliges verlottertes Ding, von 

 der Treppe bis zum Dach von Insekten bewohnt und 

 einem harmas dabei, einer unangebauten, von Unkraut 

 überwucherten, steinigen, reizlosen Bodenfläche, die 

 ehedem Reben getragen hatte und im Sommer mit 

 ihrer wüsten Vegetation beim Dranheben eines Streich- 

 holzes in die Luft ging wie ein Bund Stroh. Aber 

 ,,hoc erat in votis", schreibt er einmal, „dies habe 

 ich mir immer gewünscht, ein Stückchen Landes — o! 

 gar nicht groß, aber umfriedigt und den Unannehm- 

 lichkeiten der Lage an einer Landstraße entrückt, 

 ein verlassenes unfruchtbares Stück Land, von der 

 Sonne verbrannt und günstig für Disteln und die 

 hautflügeligen Insekten. Dort würde ich, ohne 

 Störungen von Vorübergehenden befürchten zu müssen, 

 die Sandwespe, und den Raupentöter befragen und 

 mich dem schwierigen Zwiegespräch hingeben können, 

 in dem Frage und Antwort sich des Experimentes 

 als Sprache bedienen. Dort würde ich ohne zeit- 

 raubende weite Unternehmungen und ohne beschwer- 

 liche Wege, welche die Aufmerksamkeit schwächen, 

 meine Angriffspläne entwerfen, meine Fallen stellen 

 und die Wirkungen stündlich beobachten können. 

 Hoc erat in votis, ja dies war mein Traum . . . und 

 er ist nun in Erfüllung gegangen. Aber es ist etwas 

 spät, oh! meine schönen Insekten: ich fürchte bei- 

 nahe, daß mir der Pfirsich erst dargeboten wurde, 

 nachdem mir die Zähne zum Essen fehlen, — ja es 

 ist etwas spät. Die weiten Horizonte der Jugend 

 sind zu einer niedrigen drückenden Wölbung ge- 

 worden, die von Tag zu Tag sich immer mehr senkt. 

 Nichts aus der Vergangenheit zurücksehnend, nicht 

 einmal meine zwanzig Jahre, und noch weniger 

 etwas hoffend, befinde ich mich auf dem Punkte, 

 wo man sich gebrochen durch die Erfahrung fragt, 

 ob es wohl der Mühe lohnt, daß man lebt." 



In dieser zwiespältigen Stimmung bezog er, an 

 der Schwelle der Fünfzig, sein ,,Eden" und ver- 

 wandelte es in jenes Laboratorium lebendiger Ento- 

 mologie, das eine der berühmtesten biologischen 

 Stationen der Welt geworden ist, obgleich es über 

 kostbare Apparate und besondere Belauerungsein- 

 richtungen heute so wenig verfügt wie am Tage 

 seiner Gründung und außer dem armen Fahre noch 

 keinen Menschen einen Pfennig gekostet hat. 



Ohne bei jemand anders als den neugierigen, 

 bald aber hilfsbereiten Bauern und ihren Jungen 

 Aufsehen zu erregen, experimentierte er hier und 

 schrieb seit 1879 die zehn Bände der ,, Souvenirs 

 entomologiques". Mit Ach und Krach fand er in 

 Charles Delagrave (Paris) einen Verleger, der nicht 

 allzu hart den Sklavenhalter spielte und auch nicht 

 ungeduldig wurde, als das Werk nur spärlichen Ab- 

 satz fand. Meines Wissens ist sogar heute noch 

 nicht einmal von allen Teilen eine zweite Auflage 

 vorhanden. In neuerer Zeit wurden die ,, Souvenirs 

 entomologiques" teilweise auch ins Deutsche über- 

 tragen (erschienen in Stuttgart bei Franckh, reich 

 illustriert), so daß sich jeder mit diesem Schriftsteller 

 um geringes Geld schon befreunden kann. 



Ich blättere in den Bänden, in denen ich so oft 

 schon gelesen, und der ganze Sommer kommt auf 

 florfeinen zitternden Schwingen daraus emporge- 

 stiegen, Garten und Flur, Frühlingsfülle und Juli- 

 nächte sti'ömen durch diesen wüsten naßkalten Mai- 



