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durch nichts unterbrochene, ewig gleich getönte, schweigsame Lebens- 

 armut auf die Nerven geht. Kaum dass in der Ferne ein flacher Kurgan 

 auf einen Augenbhck die Linie des Horizontes hebt, der Rest einer Stroh- 

 miete in der Nälie einer Lehmhütte wie ein aus Versehen hingespritzter 

 gelber Klex sich hinein verirrt oder ein paar Krähen am kalten grauen 

 Himmel flüchtige Punkte zeichnen. Tiefer und stiller wird am Abend 

 die Einsamkeit, in einem dunkelblauen Streifen, der die Illusion ferner 

 Meere und Küsten weckt, begegnen sich Himmel und Erde. Wie ein 

 treuloses, in Verderben lockendes Riesenmoor mit tausend Toden wartet 

 die braune Masse des Landes unter einem bleigrauen Himmel, auf dem 

 sich nur im Westen ein paar Rosalichter, ein letztes Trostwort des ver- 

 gehenden Tages, verspätet haben. Meile um Meile lauert dieselbe Öde 

 und dasselbe Schweigen. Ein schmales Rinnsal, das die Bahn zu einer 

 kurzen Brücke zwingt, ist die einzige Marke, die seit Stunden die Gleich- 

 förmigkeit unterbricht, und den Kosaken, die ihm entlang dem Heimats- 

 dorf e zureiten, ein willkommener Führer. An den Böschungen des Bahn- 

 dammes leuchtet fast unheimlich das blendende Weiss des letzten Schnees 

 auf dem Braun des Bodens, das im Abendschatten sich tiefer färbt. Die 

 Ferne hüllt sich in einen dunkelvioletten Mantel, wie zum Schutz gegen 

 die Nacht und ihren erstarrenden Frost, am Himmel blitzt in langen 

 glühenden Linien das Abendrot noch einmal hoch, die Steppe schweigt 

 und träumt und wartet, wartet auf den Tag und auf den Frühling. 



Während der Nacht rückt die Bahn dem Kaukasus schon so nahe, 

 dass man morgens seinen ganzen westlichen Teil mit dem 5600 Meter 

 hohen Elbrus als höchstem Gipfel übersehen kann. Über Armawir am 

 Kuban, mit 15000 armenischen Bewohnern, und über Mineralnaja Wada, 

 die Zweigstation für die nordkaukasischen Schwefelbäder Pjatigorsk und 

 Kisslowodsk hat sie das Stromgebiet des Terek erreicht. Ich bin früh 

 auf, um mir den Anblick des Elbrus nicht entgehen zu lassen, werde 

 aber nicht belohnt. Der Blick fasst nur die Steppe, die noch schläft 

 und fröstelnd, einsam den Atem anhält unter dem Alpdruck von Eis und 

 Kälte. Die Berge sind nur etwa bis Mittelgebirgshöhe sichtbar, an ihren 

 Hängen von Streifen weisser Schneelager überzogen. Ihre Höhen sind 

 durch Wolken verdeckt, ihr Fuss umwallt ein leichter Schleier von feinem 

 bläulichen Morgendunst. Im Osten hellt der Tag. Über einer Riesen- 

 wand dunkelgraublauen Schneegewölks taucht ein durchsichtig violettes 

 Meer von Licht empor, dringt mit gelb und rötlich nuancierten Buchten 

 in das Wolkengeschiebe und übergiesst die Steppe mit klarem lichten 

 Schein, der in rascher Wanderung vorwärtsschreitet und die Schläferin 

 weckt, wohin er kommt. Auch im Süden hellt es mählich auf, und die 

 mächtige Eismauer des Hochgebirges tritt in den Tag. Der Westabfall 

 wird inzwischen wolkenfrei, ein zarter Rosahäuch von Morgenfrische 

 und Lebensreinheit färbt ihn mit Künstlerhand. Die mittleren Züge des 



