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7A1 sein, mit gleichen Erwerbsbedingungen hielten gleiche Ansprüche 

 Schritt, mit gleichen Anschauungen blieben gleiche Sitten und Gewohn- 

 heiten verbunden. 



Was alles unsere Vorstellung unter dem Begriff des Orients erkennt, 

 Farbe und Licht, lärmendes Strassengewühl zwischen gefängnisgleichen 

 Hof- und Häusermauern, stolze Würde und gemessene Ruhe, fatalistisches 

 Verzichten und fanatisch eiferndes Glauben, heitere Geselligkeit des 

 Marktes und starr schematische Andachtsübungen, frohes Geniessen der 

 Masse und brutale, menschenverkennende Grausamkeit despotischer 

 Herren, Freiheit des Mannes und Knechtschaft des Weibes, all das 

 blüht und treibt in immer frischer Erneuerung in Buchara, heute wie 

 im Mittelalter und reicher entfaltet als in irgend einem anderen Lande. 

 Nach Buchara muss gehen, wer einen wahrhaft unverfälschten Orient 

 kennen lernen, wer sein Auge und seine Erinnerung mit den Bildern 

 des Ostens füllen will, die seine Vorstellung und seine Erwartung 

 seit den Märchen von »Tausend und eine Nacht« sich phantasievoll 

 ersonnen haben. 



Der Weg nach Buchara geht durch einige Gartenanlagen, die sich 

 an den Bahnhof anschliessen, und durch eine beiderseits von Werkstätten, 

 Verkaufsständen, Theehäusern eingefasste Vorstadtstrasse zu einem der 

 elf Tore, die die Stadtmauer unterbrechen. Zwei mächtige, runde, leicht 

 konisch verjüngte Türme flankieren einen schmalen, zu einem Kielbogen- 

 Portal ausgeschnittenen Mittelbau. Der obere Teil des Bogens ist massiv 

 gemauert und nischenförmig vertieft, der untere durch Querbalken 

 abgestützt, er bildet in seiner vollen Breite den eigentlichen Durchgang, 

 dessen Decke gleichfalls durch ein Balkengerüst getragen wird. Um den 

 Sims des Tores setzt sich der Zinnenkranz der Mauer fort, den rechten 

 Turm spaltet ein breiter, von oben nach unten durchlaufender Riss, 

 den man seinem Schicksal zu überlassen scheint. Über dem Ganzen 

 liegt etwas Düsteres, Schweres und Unheimliches. Das scharfe Licht 

 des blendenden Tages, der auf das lehmgraue Gemäuer brennt, bricht 

 plötzlich in jenem engen dunklen Torweg, gegen den sich die Strasse 

 etwas senkt, ab, und wie in einen lauernden Abgrund stürzt sich die 

 lärmende Flut des Lebensstromes in Buchara hinein, ein langer Zug 

 von Wagen, Reitern, Tieren, Fussgängern, so gedrängt und drängend, 

 überstürzend, sich auf den Fersen, dass man nur immer darüber staunt, 

 dass nicht einer den anderen zerdrückt oder zertritt. Der Abgrund ist 

 nicht so schlimm, wie er ausschaut, nach wenigen Augenblicken taucht 

 das Gewühl am inneren Torportal wieder auf und wälzt sich in eine 

 schmale Strasse, die teils zwischen langen Lehmmauern hinläuft, den 

 licht-, färb-, und schmucklosen Aussenwän len der tläuser, in die nur 

 selten eine Tür, ganz vereinzelt eine Fensterluke geschnitten isl, teils an 

 der Seite von Gräben begleitet wird, die das Wasser des Serafschan durch 



