﻿PINCELADAS 
  DESCRIPTIVAS 
  261 
  

  

  Lianas 
  inmensas 
  que 
  se 
  estiran 
  como 
  serpientes 
  apocalípticas, 
  y 
  

   se 
  encorvan, 
  se 
  retuercenj 
  se 
  enlazan, 
  se 
  copulan, 
  se 
  doblan, 
  se 
  le- 
  

   vantan, 
  se 
  enroscan 
  en 
  los 
  troncos 
  seculares, 
  y 
  á 
  semejanza 
  de 
  un 
  

   fuego 
  de 
  artificio, 
  despiden 
  flores 
  de 
  Orquídeas 
  y 
  nidos 
  de 
  Picaflo- 
  

   res 
  entre 
  las 
  hojas 
  de 
  los 
  Claveles-del 
  aire. 
  

  

  Eso 
  no 
  es 
  nada 
  . 
  

  

  En 
  la 
  maraña 
  oscura 
  que 
  por 
  miles 
  de 
  leguas 
  cubre 
  aquel 
  suelo 
  

   bendecido 
  por 
  el 
  incienso 
  y 
  las 
  aspersiones 
  que 
  ha 
  tiempo 
  se 
  des- 
  

   terraron, 
  ruge 
  el 
  tigre 
  codicioso 
  de 
  las 
  presas 
  escondidas 
  en 
  los 
  

   troncos 
  carcomidos 
  y 
  en 
  la 
  sombra 
  de 
  las 
  malas, 
  donde 
  escondie- 
  

   ron 
  sus 
  nidos 
  las 
  charatas 
  y 
  los 
  monos, 
  y 
  tatetos, 
  y 
  los 
  loros, 
  y 
  ese 
  

   enjambre 
  multiforme 
  de 
  mariposas 
  pintadas, 
  que 
  parecen 
  dibuja- 
  

   das 
  por 
  un 
  capricho 
  del 
  sol. 
  

  

  Ningún 
  pincel 
  de 
  artista, 
  por 
  más 
  que 
  su 
  paleta 
  fuese 
  rica 
  de 
  co- 
  

   lores, 
  podría 
  darnos 
  una 
  idea 
  de 
  ese 
  mundo 
  maravilloso 
  de 
  tintes 
  

   que 
  brilla 
  en 
  un 
  rayo 
  de 
  sol 
  en 
  el 
  bosque 
  misionero. 
  

  

  Después 
  de 
  contemplar 
  su 
  panorama 
  perpetuamente 
  diverso 
  y 
  

   continuamente 
  renovado; 
  después 
  de 
  imprimir 
  en 
  el 
  cerebro 
  la 
  fi- 
  

   sonomía 
  de 
  sus 
  bosques 
  enmarañados 
  y 
  fecundos, 
  puede 
  la 
  memo- 
  

   ria 
  adormecerse 
  en 
  el 
  rumor 
  de 
  sus 
  cascadas 
  sin 
  rivales, 
  de 
  sus 
  

   torrentes 
  impetuosos, 
  de 
  sus 
  riachos 
  cristalinos, 
  sintiendo 
  para 
  

   siempre 
  un 
  perfume 
  que 
  no 
  se 
  extingue, 
  y 
  un 
  canto 
  de 
  realidad 
  

   que 
  más 
  parece 
  la 
  evocación 
  sonora 
  de 
  una 
  pesadilla 
  en 
  otros 
  

   mundos 
  sin 
  dolor, 
  en 
  los 
  cuales 
  habita 
  una 
  esperanza 
  generosa 
  é 
  

   inmortal. 
  

  

  Dejemos 
  que 
  la 
  noche 
  descorra 
  el 
  velo 
  de 
  las 
  estrellas, 
  y 
  que 
  sus 
  

   rayos 
  titilen 
  en 
  los 
  cien 
  Niágaras 
  del 
  Tguazú 
  y 
  en 
  la 
  red 
  intermi- 
  

   nable 
  de 
  sus 
  arroyos, 
  mientras 
  las 
  sombras 
  penetran 
  en 
  el 
  seno 
  de 
  

   las 
  ruinas 
  de 
  los 
  templos, 
  y 
  salpican 
  los 
  matorrales 
  las 
  intermiten- 
  

   tes 
  lamparillas 
  de 
  las 
  luciérnagas, 
  ó 
  surcan 
  los 
  piróforos 
  el 
  aire 
  

   embalsamado 
  por 
  los 
  incensarios 
  de 
  Tillandsia, 
  de 
  azucena 
  ó 
  de 
  

   azahar. 
  

  

  Sigamos 
  el 
  camino 
  del 
  sol, 
  y 
  penetremos 
  en 
  el 
  Chaco. 
  Escuche- 
  

   mos 
  por 
  un 
  instante 
  el 
  inmenso 
  coro 
  de 
  sus 
  lagunas 
  y 
  esteros, 
  y 
  las 
  

   voces 
  que 
  nacen 
  en 
  la 
  selva. 
  

  

  En 
  los 
  claros 
  de 
  sus 
  bosques, 
  habitan 
  tribus 
  de 
  salvajes 
  que 
  no 
  

   han 
  recibido 
  aún 
  los 
  beneficios 
  del 
  progreso, 
  y 
  que 
  en 
  muy 
  fre- 
  

   cuentes 
  ocasiones, 
  cuando 
  han 
  visto 
  desplegarse 
  la 
  enseña 
  bicolor, 
  

   han 
  pensado 
  que 
  era 
  un 
  símbolo 
  de 
  opresión, 
  de 
  exclavitud 
  y 
  de 
  

   crueldad, 
  lo 
  que 
  más 
  de 
  una 
  vez 
  ratificaron, 
  y 
  responden, 
  con 
  la 
  

  

  