508 PlOCHARD DE LA BRULERIE. 



chênes verls, vieux et rabougris se dressent çà et là, et dans l'intervalle 

 poussent à foison des Genista ou des Rétama. 



Le chemin de fer a franchi la zone des chênes verls et dessine ses courbes 

 hardies sur des pentes abruptes et dénudées, perçant tantôt une montagne 

 du plus dur granit, tantôt traversant un précipice sur un remblai cyclopéen. 

 Le froid augmente, le ciel est sombre. A peu de distance d'Avila, des flocons 

 de neige avaient commencé à tomber. En peu de temps ils deviennent plus 

 pressés. Nous mentons encore; nous voici à près de 1,500 mètres au-des- 

 sus du niveau de la mer ; aussi loin que la vue peut s'étendre, tout est 

 enfoui sous la neige. Nous admirâmes alors un des plus beaux spectacles 

 dont j'aie jamais été témoin. Le vent venait de déchirer les nuages et le 

 soleil éclairait un paysage digne de la Sibérie ou plutôt des glaciers des 

 Alpes. Et c'était en Espagne, et c'était traînés par une locomotive que 

 nous jouissions d'une vue que le touriste armé du bâton ferré conquiert 

 ordinairement au prix de bien des fatigues! Nous commençons à des- 

 cendre, et, nouvelle surprise, aux champs de neige succède la belle forêt 

 de pins au milieu de laquelle est la station de Las Navas. Cette forêt ne 

 ressemble pas à celle des Alpes ou des Pyrénées ; les arbres en sont tou- 

 jours clair-semés, et les plus vieux même n'atteignent jamais des dimen- 

 sions considérables. 



Après Las Navas, l'Escorial. La ville est bâtie au pied de la montagne; 

 à peine la voit-on derrière son colossal palais-monastère de San-Lorenzo, 

 éternel monument de la dévotion et de l'orgueil du roi Philippe II. Nos yeux 

 ne se détachaient pas de ces séduisantes montagnes dont les sommets, 

 encore chargés de neige, devaient six semaines plus tard nous donner 

 une si riche moisson d'insectes. Déjà nous sommes en plaine et Madrid 

 apparaît à l'horizon. 



J'ai hâte d'en arriver au récit de nos chasses ; aussi ne vous dirai-je 

 rien de cette ville où nous ne fîmes que passer la nuit, comptant nous 

 y arrêter plus longtemps au retour. Dès le matin nous nous rendions à 

 la gare du chemin de fer du midi de l'Espagne et prenions nos billets 

 pour Albacète. Notre désir était d'aller immédiatement jusqu'à Garthagène; 

 mais le service du chemin de fer, encore incomplètement établi, nous 

 forçait à coucher à Albacète pour attendre jusqu'au lendemain le départ 

 du train de l'embranchement qui devait nous conduire au but définitif 

 de notre voyage. 



Si la Vieille-Castille est plate et monotone, la Nouvelle l'est bien davan- 

 tage encore. A part l'oasis d'Aranjuez, planté de tous les arbres de 



