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Schluchten und auf den Schutthaufen den Schnee 

 nicht zu schmelzen vermochte und wo ein eiziger 

 Fehltritt oder Schwindel gleichbedeutend mit sicherem 

 Tod ist. Nur der wind- und wetterharte Sohn der 

 Berge, der Gemsjäger, wagt es den Elementen zu 

 trotzen und bauend auf seine Muskeln und Sehnen 

 rechnend auf Auge und Körperkraft, steigt er von 

 unbezwinglicher Leidenschaft getrieben die schroffen 

 Hänge hinauf, schreitet über den vereisten Baum- 

 stamm, welcher die Brücke über den schneever- 

 wehten Wildbach bildet, um hoch oben an der 

 Grenze der Tannenregion, im Latschengewirr und 

 nicht selten im nackten Gestein, sich das schmucke • 

 Gratthier, die leichtläafige Alpengazelle zu holen. 

 Ist er nun nebstbei Ornithologe, so sieht er manches, 

 was dem gewöhnlichen Sterblichen verschlossen, 

 was er in wohlgeheizter Stube höchstens aus natur- 

 wissenschaftlichen Werken oder aus Schilderungen 

 ähnlicher Waghälse erfahren würde. Trotzdem die 

 beste Schilderung nie das Selbsterlebte, Selbstge- 

 sehene erreicht, so will ich es doch versuchen das ' 

 Vogelleben im Winter im Gebirge zu beschreiben 

 und zwar auf Grund meiner eigenen, gelegentlich 

 meiner Wintergemsjagd engem achten Beobachtungen. 



Es ist Mitte November. Dichter Schnee deckt 

 die Erde und ein kalter Wind streicht über die 

 kahle weisse Fläche. Wohlverwahrt und dicht ge- 

 drängt sitzen wir im Stroh eines Bauernschlittens 

 und jagen dem Gebirge zu. Beinahe lautlos gleitet 

 das einfache Fahrzeug über die glitzende Fläche 

 und immer näher rücken wir, ein rumänisches Dorf 

 um das andere hinter uns lassend, umserem Ziele 

 entgegen. Kein Vogel ist unterwegs sichtbar, nur 

 in den Dorfstrassen treiben sich Nebelkrähen, Dohlen, 

 Haus- und Feldsperlingc, Gersten- und Goldammer, 

 Buch- und Bergfinken, sowie Haubenlerchen herum. 

 Scheucht sie unser Gefährte auf, so fliegt die ganze 

 Gesellschaft oder einzelne Gruppen je in einen 

 Bauernhof, um hier auf einem dampfenden Dünger- 

 haufen nach entsprechender, wenn auch karger 

 Nahrung zu suchen. Auf den Dorfweiden sitzt mit 

 geblähtem Gefieder ein Elsternpaar und von hoher 

 Erlenspitze hören wir den grossen Würger, Kohl 

 und Blaumeisen; Kleiber und vereinzelte Spechte 

 machen sich in den an die Strasse stossenden Gärten 

 zu schaffen. Immer höher gelangen wir, bis der 

 Schlitten das letzte Dorf iiinter sich zurücklässt 

 und wir in einer Stunde am Fusse des Gebirges 

 angelangt sind. Einzelne Gehöfte, Sägemühlen und 

 aus drei bis vier Familien bestehende Zigeuner- 

 Colonien sind die äusserste Grenze menschlicher 

 Ansiedlungen. Elstern und Nebelkrähen, sowie die 

 obengenannten Standvögel sind auch hier, wenn 

 auch in geringerer Anzahl die „Stammgäste", zu 

 welchen sich im harten Winter — wie es z. B. der 

 heurige ist — noch die Schneeammer, Plectrophanes 

 nivalis Linn gesellt. Nicht alle Jahre zeigt sich 

 diese schöne, hellgefärbte Ammer, welche gleich 

 dem Seidenschwanz nur in besonders strengen und 

 schneereichen Wintern erscheint. Letzteren finden 

 wir in auf den Beeren tragengen Sträuchern der 

 Vorberge in kleineren oder grösseren Gesellschaften. 



Die nordischen Gäste zeigen nicht die ge- 

 ringste Scheu und lenken — besonders der Seiden- 

 schwanz — auch die Aufmerksamkeit des Laien auf 



sich. Hie und da sehen wir auch einen Alpenflühr- 

 vogel, Accentor alpinus, Bechst. in der Nähe der 

 Heutristen. Der markerstarrende kalte Nordwind 

 und noch mehr die Schneewehen haben ihn bis hieher 

 herabgejagt und werden ihn nach Nahrung suchend 

 noch tiefer hinabführen. Die Alpenkrähe und Alpen- 

 dohle, Pyrrhocorax graculus et Pyrrhocorax alpinus 

 kommen bei uns, erstere gar nicht, letztere zu ver- 

 einzelt vor, um sich, wenn auch nur nothgedrungen 

 bemerkbar zu machen. Auf den jetzt nur durch den 

 Holztransport gekennzeichneten Waldstrassen vor- 

 wärts schreitend, gelangen wir allmälig in den 

 Buchenwald. Lautlose Stille herrscht rings umher. 

 Es ist bereits Mittag und das Glitzern der Schnee- 

 kristalle blendet die Augen in der Weise, dass man 

 gezwungen ist, zeitweilig entweder zum hellblauen 

 Himmel empor oder hinunter in's Thal zu blicken, 

 um das beinahe den Dienst versagende Auge aus- 

 ruhen zu lassen. Langsam arbeiten wir uns den 

 glatten Weg empor. Neben uns murmelt der selbst 

 in der grössten Kältn nicht gefrierende Gebirgs- 

 bach. An ihm sehen wir die Bachamsel, Cinclus 

 aquaticus, Linn. während im Wurzelwerk des 

 Ufers der gnomenhafte Zaunkönig, Trbglodites 

 parvulus Linn, trotz der gi-immigen Kälte sein 

 Liedchen hören lässt. Noch sind wir in den Buchen. 

 Hie und da rutscht mit leisem Zirpen ein Baum- 

 läufer, Certhia familiaris, Linn oder mit scharfem 

 Tütt, Tütt eine Spechtmeise, Sitta caesia an den 

 Stämmen herum. Nur selten hören wir den Bunt- 

 specht, Picus major, Linn. doch öfter begegnen 

 wir dem Grauspecht, Picus canus Linn. An eine 

 Schlucht gelangend, hören wir plötzlich verschiedene 

 Vogelstimmen das ziemlich langweilige Einerlei und 

 die Eintönigkeit des Buchenwaldes unterbrechen. 



Alle übertönt das Geschrei des Eichelhähers, 

 Garulus glandarius, Linn., daneben hören wir das 

 Schelten der Schwarzamsel, Merula vulgaris, Leach 

 und an den Ort des Lärmens eilend, gewahren wir, 

 dicht an den Stamm einer riesigen Buche gedrückt, 

 mit gebläthem Gefieder, hie und da mit dem 

 Schnabel knappend einen grossen Kauz. Ein Schuss 

 und er fällt in den Schnee herab, wähi-end all das 

 kleine und grosse Vogelzeug, welches ihn neckte, ver- 

 schwindet. Beim Aufheben des Vogels bemerken 

 wir sofort, dass wir es nicht mit dem vermeint- 

 lichen AValdkauz, sondei-n mit der ziemlich seltenen 

 Uraleule, Sj^rnium uralense, Pall. zu thun haben. 

 Bald wird auch sie die strengere Kälte und grösserer 

 Schneefall bis in die in der Ebene stehenden Eichen- 

 wälder hinabgedrückt haben. Nun hat es den An- 

 schein, als wenn wirklich kein Vogel mehr zu sehen 

 wäre, so ruhig und öde ist der Wald. Allmälig 

 nähern wir uns der Tannenregion. Es neigt sich 

 der kurze, winterliche Tag seinem Ende zu. Schon 

 lagern tiefe Schatten auf den ostseitigen Geländen, 

 da bemerken wir, wie ein Raubvogel auf einer vom 

 Sturm entwipfelten Buche sitzend, im Gold der 

 Abendsonne einigemale mit dem Schnabel über die 

 Schwungfedern fährt. Vergebens ist das Anschleichen. 

 Mistrauisch äugt er auf den durch den Schnee seiner 

 hohen Warte zu watenden Jäger. Rasch das Glas 

 zur Hand, mit dem Schiessen ist's so nichts. Richtig, 

 wir haben uns nicht getäuscht es ist ein Wander- 

 falke, Falco peregrinus, Tunstall , welcher wahr- 



