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Morden ohne gleichen; ein Schlachten ist's, nicht eine Jagd 

 zu nennen. Wurden doch in diesem Sommer auf einer bei 

 Nesigode abgehaltenen Jagd von 10 Schützen nicht weniger als 

 941 Gänse zur Strecke gebracht, die dann für den billigen Preis 

 von 1 Mk. pro Stück auf die Märkte von Breslau und Berlin 

 wandern. Förmliche Berge von Vogelleichen häufen sich in den 

 Kähnen auf. Die Treiber strampeln in wilder Lust durch das 

 aufspritzende Wasser und schlagen nach rechts und links mit 

 ihren Knotenstöcken unbarmherzig los auf die mausernden oder 

 angeschossenen Enten und Gänse. Die Schützen, die sich eigens 

 zu diesem Zwecke mit einem Beutel voll Nickelstücke versehen 

 haben, nehmen ihnen die erschlagenen Vögel ab, um den Todten- 

 hügel im eigenen Boote ehrgeizig noch höher aufzuthürmen. Andere 

 Treiber besitzen eine ganz eigene Geschicklichkeit darin, die 

 Mauserenten unter dem Wasser zu ertränken und dann mit den 

 Zehen ihrer nackten Füsse zwischen den Wurzeln der Wasser- 

 pflanzen festzuklemmen ; mit untrüglicher Sicherheit wissen sie 

 eine solche Stelle am nächsten Tage wieder zu finden, und in 

 dieser Woche giebt es auch in der ärmsten Hütte Entenbraten 

 im üeberlluss. Auch an Zwischenfällen komischer Art fehlt es 

 nicht. Hier blickt ein Neuling, der sich nur mit einem Gewehr 

 versehen hat, das jetzt so heiss geworden ist, dass er keinen 

 Schuss mehr riskiren kann, missmuthig auf die ihm wie zum 

 Hohne vor der Nase herumschwimmenden Gänse; dort flucht und 

 wettert ein Herr in allen Tonarten, weil er eben von einem 

 unschädlichen Hagel prasselnder Schrotkörner überschüttet wurde, 

 da sein Nachbar fast senkrecht in die Höhe nach einer Möve ge- 

 schossen hatte. Ein alter, übereifriger und jagdneidischer Nimrod, 

 der seinen „Gross vaterstuhl" erklettert hat, verliert oben bei einem 

 unerwarteten Stosse des Kahnes plötzlich das Gleichgewicht und 

 stürzt zum allgemeinen Gaudium kopfüber in das glücklicherweise 

 seichte und warme Wasser. Immer und immer wieder knattern 

 neue Salven, und so geht es — eine kurze Frühstückspause ab- 

 gerechnet — den ganzen Tag hindurch fort, bis endlich gegen 

 Abend ein schmetterndes Horiisignal das Zeichen zur Beendigung 

 der Jagd giebt. Im nahen Jagdschlosse wird dann die Mahl- 

 zeit eingenommen, und des Erzählens und des Gelächters ist nun 

 kein Ende. 



Wir aber treten noch einmal hinaus in die Abeüddämmerung 

 deren laue Luft von den herrlichsten Blumendüften des Parkes 



