di GII SEPPE l'i: SPI CHES RI FFO 2d 



Kd io te vidi, o Ciglio boccheggiante, 

 A me tender le braccia, e dirmi: Aita! 

 Insanguinando le paterne piante. 



Marzio, perduto ogni sentimento , casco tra le mani dogli uccisori 

 del figlio; ma un grande tumulto indi a poco lo ridesta ad una veglia 

 feroce; perchè, sollevati gli occhi, guata morta Matilde, ed Eloisa invila 

 di chi ha sozze le mani del sangue fraterno. E a lui dinanzi le truci li- 

 gure dei suoi nemici, quasi insulto a tanta miseria, tinche, egli continua 

 narrando, 



. . . una ria spelonca a me s'apriva, 

 Ove confitto questo corpo giacque, 

 Senza conforto di persona viva. 



La luce ivi giammai per me non nacque; 

 Se non che a rischiarar mia lenta morte 

 Un barlume scendea di su con l'acque, 



Che sulla testo ignuda e sulle smorte 

 Guance gocciarmi, e impaludar poi guaste 

 Sentia fra i pie serrati entro ritorte. 



Però di notte, un guerriero chiuso nell'armi, lo chiama col dolce 

 nome di « padre di Elisa » gli sferra la porta del carcere e lo mena 

 lontano e 



in mezzo a una foresta 



Attonito lasciollo a l'aer muto. 



Li fiero d' ogni oppressura va Marzio di terra in terra cercando nuove 

 della sua Eloisa; ed apprende come la figliuola, a t'uggir vergogna, abbia 

 contro di se stessa rivolta la mano armata. 



A così fatto racconto taceva stupita la vecchia, piangeva, e cadutele 

 di mano le attorte lane, abbandonava la testa tra le palme. Quando potè 

 l'ormar la parola intera, rivoltasi al guerriero, gli disse: 



* Signore, 



Se il ciel vi ajuti, a che non far dimostro 

 Il nome al fin , se palesato è il core ? » 



Ed ei: * Poiché sei mite al dolor nostro 

 Sappi che Marzio m'appellaro al campo. 



Queste parole tur subito baleno all' animo della buona vechierella ; 

 e, benché inferma, fattasi alla soglia del casile, accennò della mano alle 

 donne intente a coglier fiori, e tosto venute. Elisa restò presso quel- 

 li 



