VICTOR HUGO rOETA E FILOSOFO 5 



prima educazione : Io ebbi nella mia bionda infanzia , aiiinié troppo 

 breve, tre maestri : un giardino, un vecchio prete e mia madre. Il giar- 

 dino era grande, profondo, misterioso, sottratto da alte mura agli sguardi 

 curiosi, seminato di fiori che si aprivano come tante palpebre o d' in- 

 setti vermigli che correvano sulle pietre : pieno di mormorii e di con- 

 fuse voci : in mezzo quasi un campo, in fondo quasi un bosco. Il prete, 

 tutto nudrito di Virgilio e d'Omero, era un dolce vecchio : mia madre 

 era mia madre ! Quella che colle sue cui'e dette due volte la vita al 

 poeta ; l'angelo che su tre figli attaccati ai suoi passi spandeva l'amore 

 senza misurarlo; l'ispiratrice di quei bellissimi versi: Oh! amordi una 

 madre, amore che nessuno dimentica ! Pane meraviglioso che un Dio 

 divide e moltiplica ! Tavola sempre imbandita al focolare paterno ! Cia- 

 scuno dei figli ne ha la sua parte, e tutti l'hanno intiero ! 



Il poeta fanciullo vivea felice in quella disciplina ; ma un giorno 

 venne da sua madre un personaggio arcigno, calvo e brutto, di cui non 

 solo egli ma la madre stessa ebbe dapprincipio spavento. Era il diret- 

 tore d'un collegio, venuto per dimostrare che il piccolo Vittore doveva 

 ormai avei'ne abbastanza del sole, dei fiori e dei boschi, e che era suo- 

 nata l'ora di rinchiuderlo per farlo progredire qualche pò negli studi. 

 La povera madre rimase sbalordita ai gravi ragionamenti del grave 

 personaggio, ma non sapea risolversi a staccarsi dal figlio. Era d'estate; 

 la luna sorgeva in una di quelle belle sere che somigliano al giorno 

 con meno chiarezza ma con più raccoglimento, ed ella errava, sempre 

 triste e sempre indecisa, nel suo parco, ove giucca vano la luce e la 

 brezza, interrogando a bassa voce l'acqua, il cielo, la foresta. Ma tutto 

 ciò che nel giardino aveva una voce le disse in quell'olla solenne : La- 

 sciaci questo fanciullo! Lasciaci questo fanciullo, povera madre agitata ! 

 Questa pupilla ardente, ingenua, stellata, questa pura fronte che alcun 

 lutto non ha per anco velata, quest'anima ancora nuova, o madre, la- 

 sciala a noi ! Lascia alla nostra aria limpida, ai nostri dolci vapori, ai 

 nostri sospiri leggeri come l'ala d'un sogno questa bocca dove mai non 

 passò la menzogna, questo sorriso ingenuo che il candore fa santo. Noi 

 non gli ispireremo che buoni pensieri, dagli albori della sua anima fa- 

 remo spuntare un bel giorno : Dio diverrà visibile ai suoi occhi ine- 

 briati : poiché noi siamo i fiori, i cespugli, gli alberi, noi siamo la na- 

 tura e la sorgente eterna, ove ogni sete si sazia, ogni ala si tempra. 

 I boschi e i campi, compresi solamente dal saggio, fanno 1' educazione 

 di tutti i grandi spiriti. Lascia crescere qiiesto fanciullo fra i nostri su- 

 blimi rumori. Noi lo penetreremo di quegli intimi profumi che il soffio 

 celeste sparge in ogni bel luogo, che fanno uscir dalla terra e salir fino 



