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 No, non spari; che certo una gran mente 

 Con la vita non cade, ma la morte 

 Vince, e nell'opre vive eternamente. 



Morto non è; quell'alto ingegno e forte 



Nei lodati volumi, nella fama 



Vive, e del tempo vince la ria sorte. 

 Morto non è, che ognor veglia la grama 



Patria, per cui parlò, scrisse, fremette, 



E ad onorarla con l'esempio chiama. 

 Morto non è, ma sue forme dilette 



Io risaluto al raggio vespertino. 



E odo le sue voci benedette 



Dirmi : « Feconda, o figlia, in tuo cammino, 



« Quel desio che s'accese; che di Dio 



« L'arte è nepote, ed è splendor divino. » 

 T'ascolterò, diletto avolo mio. 



Sarò del bello ognor cultrice, e '1 canto 



Ritemprerò per onorarti anch'io. 



Ch'io possa almeno al tuo cenere santo 

 Un fiore tributar, tra i lauri e i serti, 

 E tributarti del mio cuore il pianto. 



Fior, che fra quanti ti saranno ofterti 

 Farà esultarti; pianto che più caro 

 D'ogni altra lode salirà a piacerti; 



Ch'anco di lauro un serto si preclaro 

 Noia appaga il desio d'un alto core, 

 Ma torna a l'alma di dolcezze avaro 



Se amor non l'orni, e noi conforti amore ! 



Rosalia Majorca Mortillaro. 



