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A. CHARRUAUD. — Le Diumant merveilleux el le Moineau de Gould 121 
aussitôt Poéphile dresse sa tente, s’installe le plus commodément possible, 
s’accouve, ferme l'œil et... s'endort. 
Et il dort conseiencieusement, seigneur Poéphile, ou du moins il paraît 
dormir avec sa jolie tête indolemment appuyée sur l’épaule, sa poitrine lilas 
gonflée de volupté sous les chaudes caresses du soleil, ses pattes fines et roses 
emmitouflées dans le duvet soyeux de son ventre doré... Regardez-le, ce 
n’est plus un oiseau aux ailes frémissantes, avide de mouvement et d'espace : 
c’est une fleur fixée à sa tige ; c’est un diamant serti dans un chaton de ver- 
dure, offrant l’inertie de la pierre précieuse et jetant comme elle un-éclat 
chatoyant et diapré. 
Combien de temps gardera-t-il cette attitude somnolente ? Peut-être 
quelques minutes seulement, peut-être une demi-heure et plus encore. Si rien 
ne vous presse, attendez, et {ôt ou tard vous verrez la fleur se mouvoir sur sa 
tige, la pierre précieuse s’agiter dans son écrin, le diamant ailé faire acte d’être 
vivant et animé. 
Attention ! le bel endormi se réveille. C’est le moment où Poéphile va 
déployer toutes ses grâces, étaler tous ses atours et vous donner en même 
temps un spécimen de sa virtuosité, 
Voyez-le fièrement campé sur ses pattes, la tête haute et l’œil brillant, le 
cou tendu et la gorge tremblotante : tout son corps vibre comme sous l’em- 
pire d’une sublime inspiration lyrique. On dirait un oraele vaticinant sur son 
trépied, ou bien un dieu célébrant sous une forme d’oiseau la gloire et les 
délices de l’'Empyrée : c’est Poéphile qui chante sa beauté ou peut-être ses 
amours. 
Hélas ! l'effet obtenu est loin de répondre à l'effort produit, ni le ramage 
ne vaut le plumage. Ce chant n’est qu’une ombre de chant, ou pour mieux 
dire, qu'un gazouillement filé, sans méthode et sans art, plus léger que le 
bruissement du feuillage sous le souffle du zéphir, plus faible que le susurre- 
ment du ruisselet courant sur le cailloutis de son lit, On le devine plus qu'on 
ne l'entend. 
Et c’est dix fois, vingt fois le jour que, perché sur sa branchette, Poéphile 
vous donnera le même spectacle en deux actes : le Sommeil et le Réveil, 
celui-ci agrémenté de l’ariette déjà décrite. La pièce étant de sa nature peu 
fertile en incidents, tout son intérêt réside dans le costume du personnage, 
dont la richesse éclate vigoureusement au milieu de décor sombre de la 
verdure, et aussi dans. la mimique qui accompagne la chanson. Mais que 
Partiste soupire un épithalame ou qu’il entonne un hymne au roi Soleil, on 
peut être sûr que sa dernière note s’éteindra dans un bâillement, 
Ah! qu'il est doux de ne rien faire !.… 
Comme tous les oiseaux qui vivent de graminées, le Poéphile descend 
souvent à terre. Il sy meut lentement et sans grâce, procédant par petits 
sauts, le corps légèrement penché en arrière et le bout dela queue trainant 
sur le sol. Sa promenade pédestre est de courte durée, à moins qu’il ne soit 
retenu par l’appât d’une friandise : gerbe de poa ou de fétuque ovine, touffe 
de mouron, grappe de mil blanc à l’état laiteux, toutes choses dont il se 
délecte et qu'il dispute à ses voisins en poussant de petits cris et en leur 
donnant de petits coups de bec, toujours inoffensifs. Le jabot plein, notre 
flesmatique oiseau gagne d’un bond l’arbuste le plus rapproché, se branche 
de son mieux et se replonge dans sa splendide somnolence. 
Pour toutes ces raisons, quelques observateurs superficiels traitent le 
Poéphile de «lourdeau ». Il serait plus juste de le qualifier de «dormeur ». On 
peut aimer la sieste avec excès sans être pour cela dépourvu d'élégance et de 
