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Ciò ch'io provo, signori, rammemorando Giuseppe Pitrè, è pen- 

 sosa mestizia, non opaco dolore; come d'un assente, non come d'un 

 morto. In fatti è un' illusione volgare che certi uomini muoiano , 

 quelli appunto o che rinnovaron le sorti del loro paese , o che di- 

 schiusero varchi intentati al pensiero sitibondo di verità , o che ri- 

 storarono le dolenti pupille de' loro simih con 1' aurora improvvisa 

 d' una fresca bellezza. Muore la folla , o signori : i soft , i poeti , gli 

 eroi , i grandi costruttori non muoiono. Perisce , sì , la loro forma 

 apparente e caduca : lo spirito vive; vive accanto a noi, dentro noi, 

 dopo noi; vive nelle loro azioni e ne' loro libri, perennemente rievo- 

 cato e riaccolto dagl'infiniti spiriti nuovi che gli s'accostano, clae lo 

 chiamano interrogandolo , che si ritrovano in lui , che lo ritrovano 

 in sé. 



Certo, se la nostra materia sensibile e sentimentale, che pure ha 

 suoi bisogni e li vuol soddisfatti, si volge alla sembianza , ornai dile- 

 guata, del soave maestro che amammo, un'acerba punta di desiderio 

 ci trapassa il cuore: desiderio di quella sua cara immagine sorridente 

 ed arguta; desiderio di quella sua voce conciliante e modesta, ch'era 

 sempre conforto agli afflitti, incitamento paterno ai neghittosi, lode 

 festosa alle fatiche utili e probe , rimbrotto accorato a' nemici della 

 giustizia ; desiderio di quella mano pura e operosa , che parea co- 



