66 D 1 ' Guéniot. — L instinct familial du Chardonneret. 



motivait l'étrange expression de son regard. Aussi, prenant une attitude 

 des plus pacifiques, je m'efforçai bien vite de la rassurer et de lui inspirer 

 confiance pour l'avenir. 



Malgré les alarmes qu'avait dû lui causer mon voisinage, cette mère coura- 

 geuse était restée fidèlement à son poste. Poursuivant avec une constance 

 admirable sa tâche de couveuse, nuit et jour immobile sur sa ponte, elle ne 

 la quittait furtivement pendant quelques minutes qu'à de très longs inter- 

 valles. Brèves absences, qui lui étaient nécessaires pour aller à la recherche 

 - de sa nourriture, en même temps que pour visiter son conjoint faisant le 

 guet dans les environs. 



La première incubation (celle des œufs) touchait d'ailleurs à sa fin, car 

 dès l'après-midi du 11 août, mojns de trente-six heures après ma découverte 

 du nid, je constatai la présence de quatre petits fraîchement éclos. Je pré- 

 sume, n'ayant pas assisté à l'opération, qu'un coup de bec de la mère aura 

 facilité à chacun sa sortie de prison. » 



L'éclosion de la couvée, loin de mettre fin à l'mcubation, ne faisait au 

 contraire que la rendre plus nécessaire et plus rigoureuse. Ne fallait-il pas, 

 avec une sollicitude extrême, protéger contre l'action de l'air ces petits 

 êtres au corps gélatineux, à la fois si frêles et si nus ? La mère, dans sa ten- 

 dresse native, n'eut garde de faillir à cette tâche, non plus qu'à celle d'as- 

 surer leur alimentation. Pour ce double office, yoici comment elle sut ré- 

 pondre aux suggestions de son instinct. 



Sa journée commence à 6 heures. Avec son bec, elle fait la toilette du nid 

 en rangeant les brindilles flottantes, toilette sommaire rapidement exécutée. 



Vers 8 heures, elle s'esquive, puis revient silencieusement au bout de 

 dix-sept minutes. Munie d'une légère provision, elle la dégorge dans les 

 gosiers tendus de ses quatre petits. C'est là le premier déjeuner. 



A 9 h. 1 /2, quand la nichée est bien réchauffée, répétition de la fugue 

 et nouvelle distribution de nourriture, autrement dit : petit repas 

 d'attente. 



En effet, deux heures plus tard a lieu le grand déjeuner. Cette fois le père, 

 qui jusque-là s'était tenu discrètement à l'écart, fait soudainement son 

 apparition. L'air triomphant, portant beau, il s'annonce fièrement comme 

 tuteur et nourricier de sa progéniture. Non loin de la maison, s'élève un 

 jeune et vigoureux sapin dont la cime altière s'élance vers le ciel, pointue 

 comme la flèche d'une cathédrale. C'est au plus haut, de cet observatoire 

 que, d'un vol alerte, il vient d'abord se poser. Une minute, deux minutes — 

 le temps de voir que le calme règne aux alentours — et il pique droit vers 

 l'arbre porteur du nid, s'y dissimule, observe encore, puis enfin se rend 

 silencieusement au logis. 



Là, toujours jalousement étalée sur ses petits, la mère l'attendait. Tout 

 aussitôt, sans se déplacer, elle renverse la tête sur le dos en ouvrant un large 

 bec. Alors, dans cet entonnoir béant, notre joyeux pourvoyeur, debout sur 

 le bord du nid, déverse avec entrain une abondante victuaille. C'est avec 

 des secousses répétées de vomissement qu'il transborde ainsi le contenu de 

 son jabot. L'opération terminée, il part comme un trait à la recherche d'une 

 nouvelle provision. 



Vingt à vingt-cinq secondes se passent et la mère, se levant lentement 

 avec grande précaution, se campe à son tour sur le bord du nid. Au même 

 instant, comme s'ils étaient mus par un ressort, tous les jeunes becs se sont 

 dressés grands ouverts à l'extrémité de leurs longs cous. Sans tarder, elle 

 y dégorge fidèlement la cargaison qu'elle vient de recevoir, distribuant avec 

 soin la pitance, ici et là, de façon à égaliser les parts. Puis elle reprend aussi- 

 tôt son poste de couveuse. Et que d'attention pour se réinstaller sans offen- 



