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wisse Ruhe, geht seltener auf die Jagd und beschränkt sein 
Nomadenstreifen auf einen engern Raum. Dafür ist er gegen 
die Witterung weniger empfindlich. Während der Nächte, 
die ich in arabischen Duars zubrachte, waren es oft gerade 
die Alten, die freiwillig das Wächteramt unter freiem Him- 
mel übernahmen. Während die Jünglinge im warmen Zelte 
schliefen, entschädigten sich die Alten durch den Genuss der 
Mondscheinnacht. Die Naturscenen machen überhaupt den 
Greisen mehr Freude als den Jünglingen, und dies hängt 
mit der zunehmenden Gluth ihrer schwärmerischen Frömmig- 
keit innigst zusammen. Bei den Gewittern, bei den See- 
stürmen, wo die Städter sich ängstlich in ihre Häuser ver- 
kriechen, sieht man zuweilen einen greisen Araber auf einem 
Felsen, unter einer verwitterten Palme sitzen und dem Toben 
der Elemente mit der Miene der’ vollsten Befriedigung zu- 
schauen. Wenn der Orkan seinen kameelshärenen Palast er- 
schüttert, die Wolkenbrüche den Duar mit eiskalten Fluthen 
taufen, und bei der dumpfen Donnermusik, den gespensti- 
gen Echotönen des Atlas der kleine Beduine auf dem Mutter- 
schoosse wimmert und die Hunde angstvoll stöhnen, da 
jauchzt die gläubige Seele des Arabers über die Grösse sei- 
nes Gottes, und von seinen Lippen strömt freudiger, begei- 
sterter sein feuriges Gebet. 
Gegen das Ende seiner Tage wird der Araber sehr still 
und nachdenkend. Er fühlt den nahenden Tod, dem er so 
innerlich freudig und sehnsüchtig entgegensieht, fast wie bei 
uns die Kinder dem Weihnachtsabend; er trägt sich mit ganz 
ähnlichen Hoffnungen, wie sie. Verhältnissmässig sterben wenige 
Individuen dieses Volks an Krankheiten. Bei den Meisten ist der 
Tod eine plötzliche Anwandlung von auflösender Schwäche, eine 
Stockung des Blutumlaufs; die Agonie ist niemals schmerzhaft. 
