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nere dieser finstern numidischen Felsenstadt zu schauen, die 
in Jahresfrist der Schauplatz zweier Katastrophen gewesen 
und deren Besitz so viel Blut gekostet hatte. 
Am Fusse der Bresche begegnete ich dem Capitän Le- 
vaillant. Er war ohne Wunde davon gekommen, obwohl 
einer der vordersten Stürmenden. Mit eigener Hand hatte 
dieser Officier mehrere Kabylen getödtet. Sein Gesicht war 
von Rauch geschwärzt, seine Uniform mit Staub bedeckt und 
durchlöchert. Ich schüttelte ihm aufs herzlichste die Hand. 
„Lebt Obrist Lamoriciere?‘“ fragte ich. „Er lebt — ant- 
wortete Levaillant — ihm ist aber, als habe ihn der Teufel 
ein bischen in seine Heimath spazieren geführt. Er ist halb 
verbrannt und hat das Augenlicht verloren. Gehen Sie zu 
ihm; denn er hat schon nach Ihnen und Ihrem Champagner 
gefragt.“ — „Und Ihre Zuaven?“ „Sind zur Hälfte todt 
oder verwundet. Was davon noch lebt, freut sich und sieht 
sich nach Beute um.“ „Die Constantiner®? Wie haben die 
sich geschlagen?“ — „Wie eingefleischte Satane; aber ich 
habe nicht Zeit zu schwatzen, muss fort in mein Zelt, mich 
von Blut und Koth zu reinigen.“ Er eilte fort; ich näherte 
mich der Mauer. 
Die Bresche hatte eine Breite von ungefähr 30 Fuss. 
Man musste, um hinauf zu gelangen, zuvor eine Erhöhung 
von Erde und Sand erklimmen. Eine Menge Wollsäcke, 
Steine u. s. w. lagen neben der gebrochenen Mauer zerstreut. 
Hinter der Bresche erblickte man Häusertrümmer, welche 
durch die Gewalt der Explosion geborsten waren. Die tod- 
ten, verbrannten, zerrissenen Körper von Afrikanern und 
französischen Soldaten lagen hier so dicht beisammen, dass 
es nicht möglich war, anders als auf Leichnamen. tretend in 
die Stadt zu kommen. Nie sah ich eine grausenvollere Scene 
