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zielte Beute jedesmal von neuem und tiefer herabrutschen macht. 

 Die Wand des Trichters ist leider zu lose, und ununterbrochen werden 

 Sand wir bei nachgeschleudert. Von unten und von oben wird 

 festes Fußfassen verwehrt. Der stetig zurückweichende lockere Sand 

 entzieht dem Flüchtling den Boden, die feste Grundlage, und die 

 Sandwürfe bringen ihn immer und immer wieder zu Falle. Die 

 niederrieselnden Sandkörnchen und Erdbröckchen überschütten und 

 betäuben das Wild mehr und mehr; es ist von der wiederholten An- 

 strengung ermattet und muß sich überwunden geben, es rutscht, 

 kollert, purzelt tiefer und tiefer. Mit der vermeintlichen Rettung 

 ist's nichts; der sandige Fangtrichter und tiefer unten der Räuber 

 wollen ihr Opfer haben. „Denn ich weiß zu bombardieren", 

 könnte der Ameisenlöwe gleich dem Bürgermeister von Saandam in 

 Lortzings bekannter Oper „Zar und Zimmermann" sich rühmen, 

 wenn er Verstand hätte. Das Sandbombardement hat seine 

 Wirkung getan. Ameisenlöwe und Käfer sind jetzt so nahe zu- 

 sammen, daß sie einander küssen könnten. 



Ist das Beutetier von dem vorangegangenen unglücklichen 

 Abenteuer noch nicht ganz ermattet, so beginnt unten der Kampf 

 auf Leben und Tod von neuem, der in den meisten Fällen mit dem 

 Siege des hungrigen Wegelagerers endet. So ist denn der lebendige 

 Nahrungsgegenstand endgültig zwar nicht in den „Rachen des 

 Löwen", aber doch zwischen die mächtige Fangzange, die zugleich 

 die Freßzange ist, geliefert. Geschwindigkeit ist keine Hexerei, und 

 auch beim Ameisenlöwen ist das Ergreifen und Totzwicken des 

 matten Gefangenen das Werk eines Augenblicks. „Und sie erhoben 

 die Hände zum lecker bereiteten Mahle", singt der alte Homeros 

 regelmäßig, wenn er die Schmause seiner Helden so anschaulich 

 schildert, daß einem das Wasser dabei im Munde zusammenläuft: 

 Ebenso kennt der Ameisenlöwe die Annehmlichkeiten der Mahlzeit, 

 wenn er auch nicht die Hände dazu erhebt; übrigens erhebt er ja 

 lange vor dem Essen die Fangzange, die mit nichten so behaglich 

 und gemütlich zu einem Bissen gelangt, wie die Hand eines tafelnden 

 Homeroshelden. Die hellenischen Riesengestalten vor dreitausend 

 Jahren — obenan der „herrliche Dulder" Odysseus nach dem Be- 

 stehen einer Irrfahrt — mögen wohl gewaltig gekaut haben. Kauen 

 kann der Ameisenlöwe jedoch nicht, sondern er saugt bloß aus, 

 und zwar, wie angedeutet, mit seiner Zange. Von dieser aus rinnt 

 das edle, nährende Naß durch besondere Vorrichtung in den Magen, 

 um von hier aus den ganzen Leib zu neuem gedeihlichen Tun zu 

 kräftigen. Wie wir, wird auch sicherlich der Ameisenlöwe seinen 

 Speisen Geschmack abgewinnen können, wenn ihm auch — der 

 Mund fehlt. Ja, einen Mund hat dieser Räuber nicht, und das ist 

 gewiß sehr seltsam. — — 



Ich habe einmal gehört, der Ameisenlöwe beiße einem ge- 

 fangenen Kerf die Flügel ab und spiele mit der Beute, ehe er sie 



