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vous après cela de beaux vers, de descriptions aima- 
bles, des craintes des petits de l’aloueltée, de la pru- 
dence de leur mère? qu’ai-je à faire de tous ces char- 
manls détails, de tous ces tableaux naïfs? La moralité, 
la moralilé, voilà ce que je veux; quand je l'ai trouvée, 
je laisse là le reste, comme ces marmols friands qui 
commencent d'abord par lécher les confitures qui 
recouvrent leur pain et jettent ensuite la croute 
qu'ils dédaignent. Au dire de Lamotte, les confilures 
de la fable, c’est la moralité. Grand merci, qu'il les 
garde pour lui, les confilures. Est-ce lout, et la fable 
est-elle faite? Oh ! que non, il lui faut encore bien des 
façons , bien des coups de fer; il faut ensuite choisir 
l'image sous laquelle on veut cacher la vérité, et cela 
exige plûüsieurs condilions : 1° Elle doit être juste, 
c'est-à-dire signifier sans équivoque ce que l’on veut 
faire entendre. 2° Elle doit être une, lout doit con- 
courir à une fin principale dont on sente que lou le 
reste est l'accessoire ; elle doit être naturelle, c’est- 
à-dire fondée sur la nature ou du moins sur l'opinion. 
En énumérant ces conditions si nettement indiquées, 
trois, ni plus ni moins, on ne peut s'empêcher de se 
rappeler une crilique des Français faile par un An- 
glais, Sterne. Il nous représente une toise à la main 
avec un compas, une équerre et un fil à plomb; nous 
appliquons, dit-il, ces instruments de précision à 
toutes les œuvres de l'esprit, nous en connaissons 
sans perdre une ligne toules les dimensions, lon- 
gueur, largeur, et profondeur. N'est-ce pas là le 
porlrait de Lamotte? Eh bien! cette règle dont il se 
sert pour mesurer la fable, va devenir une férule 
contre La Fontaine. Vous l'avez vu tout à l'heure du- 
