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s’y est jamais laissé prendre; c'est l'âme, c'est l’o 
reille, c’est le goût qui juge de la poésie. 
Lamotte n’émeut jamais l’âme, la sienne ne se 
communique jamais à la nôtre, il effarouche notre 
oreille de ses vers durement martelés, il choque notre 
goût par une affeclalion perpétuelle d'idées métaphy- 
siques. Le grand moqueur de son temps, Vollaire, a 
fort bien dit : 
Parmi les flots de la foule insensée 
De ce parvis obstinément chassée, 
Tout doucement venait Lamotte Houdard, 
Lequel disait d’un ton de papelard : 
Ouvrez, Messieurs, c’est mon Œdipe en prose; 
Mes vers sont durs, d'accord, mais forts de chose, 
Ouvrez, je veux à Despréaux, 
Contre les vers, dire avec goût deux mots. 
Car, en effet, cet Houdard était l'ennemi des vers. 
A la musique mélodieuse de la poésie, à ses concerts 
doux et harmonieux, il préférait la prose. Rien n’est 
beau comme la prose, il en fourrait partout. Tragédies 
en prose, odes en prose, n'est-ce pas une barbarie ? 
Maupertuis disait de Lamotte qu’il y avait en lui de 
quoi faire trois bons géomètres. Il paraît d’après cela 
que trois bons géomètres ne feront jamais trois bons 
poèles. Eh bien, pourquoi ne prenait-il pas le quart 
de cercle, et n’allait-il pas avec Maupertuis, mesurer 
le méridien au Spitzberg ou à la Nouvelle-Zemble? II 
eût rendu là des services réels à la science. 
Soyez plutôt maçon si c’est votre talent, 
mais gardez-vous bien de toucher à la poésie. Eh 
quoi! vous êtes insensible aux beaux vers el vous 
