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EPILOGUE. 



Des arbres aux maisons, et des champs à la ville, 

 Quelle chute, lecteur! Arrêtons nous ici. 

 La moisson qu'on y cueille est si maigre et si vile . 

 Que nul, — si ce n'est toi, mon pauvre Théophile 

 (Et que n'aimait-il pas?) — n'en eût oncques souci. 



La Drave au fond des cours qu'un rayon pâle éclaire, 



Par les larmes du toit les Mourons abreuvés, 



Le Brome en faction sur l'auvent séculaire, 



Aux murs la Scolopendre, au puits la Cymbalaire, 



Et l'humble Sagina prise entre deux pavés; 



Voilà nos fleurs à nous. Plus d'une main cruelle 

 A leur perte obstinée étouffe leurs amours ; 

 Des angles du vieux porche à ceux de la ruelle 

 Sous les coups du balai comme de la truelle 

 Voyez-les disparaître et renaître toujours ! 



Dieu leur laissa le choix de ces libres campagnes 

 Dont nos yeux éblouis embrassent l'horizon; 

 A la fraîcheur des bois, au parfum des montagnes, 

 Au souffle qui colore et brunit leurs compagnes 

 Elles ont préféré l'air de notre prison. 



C'est de là que leur vient cet étrange sourire 

 Qu'on n'a point rencontré, qui n'éclot point ailleurs; 

 Il faut que leur regard dans notre âme ait su lire, 

 Car sur leur front pensif quelque chose respire 

 De l'ennui qui nous presse aux instants les meilleurs. 



vous que l'on repousse, et qu'à peine l'on nomme, 

 Vous dont les dévouements d'opprobres sont payés, 

 Pâles fleurs des cités, que vous a donc fait l'homme, 

 Que rien ne vous soit doux, rien ne vous plaise comme 

 De souffrir sous sa main, de mourir sous ses pieds ? 



Victor Pavie. 



